Alla rincorsa del vento perduto. Contro il tempo, alla ricerca dello shock da tempesta. Da esondazione degli animi sopiti, fuori dagli argini del torpore.
Nell'entusiasmo tanto cupo quanto peterpanesco del non sapere cosa ci aspetta e proprio perciò di volerlo scovare.
Trovare prima di progettare di cercare. Fertilizzare i propri esangui stimoli con la rottura della catena ordinaria dei propri passi appassiti. Slalomeggiando tra gli ostacoli della ripetizione e della disillusione.
E lui, dietro, silenzioso e fumante, a risponder con un beckettiano “Sto aspettando” all'ordinaria domanda del “cosa stai facendo”.
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