work in regress

SPAZIO CEREBRALE

2012-01-23T00:43:00.000+01:00

Nessun suono ètrascurabile nessun evento lo è l'incidente un lavoro il traffico latabella di marcia un'ossessione di ritorno le ripercussioni sullospazio cerebrale uno dietro l'altro questi motori accesi di semaforoin semaforo clacson tubi di scappamento con annessa impossibilità difuga intasamento di corsie preferenziali corse a perdifiato sul postomattina inoltrata colazione assorbita abbraccio contingentatopneumatici quasi a riposo meta lontana raggio di sole su scoccalucida carrozzeria d'utilitaria qualcosa che non va ad un certo puntodel cammino invisibile polizia municipale in ampia schiera i piedinon bastano ci fosse lei ci si bacerebbe sul collo adesso e finoall'arrivo la fermata non si fa la svolta ad un certo punto era unfunerale importante d'auto blu e gendarmi forse proprio quellobenedetto dalla casa d'Ezra la giustizia morta d'infarto poverapatria commemorata sull'altare d'una traversa di via Trionfale nondovrò avvertir nessuno farò in tempo senza alcun debito se ci fosselei adesso fianco s'incontrerebbe con fianco e guancia con guancia nessun suono ètrascurabile nessun evento lo è non era questo che avevo in mente.

LO STESSO TEMPO

2011-12-18T10:49:00.007+01:00

Abitavamo lo stesso tempo, occupavamo lo stesso spazio, tracciavamo percorsi di fuga, non c'era aria che potesse atterrirci. Volavamo ad altezze diverse, ci incontravamo per errato calcolo, ci stupivamo della nostra presenza. Quelle ali non erano minacce né un periodo nero dell'essere, ma piuttosto il flusso incontrollabile d'una danza collettiva.

CARNE MANGIA CARNE

2011-12-06T01:18:00.010+01:00

Carne mangia carne, a corto di galateo e di buone maniere, mangiamoci uno dopo l'altro. Scambiamoci un segno di pacifica intesa e poi azzanniamoci meticolosamente.

Si divora quel che resta del macellato presente. Lo si strattona, lo si prende a morsi, lo si sacrifica all'altare dissacrato della tavola sociale. Risolutamente disumani(zzati). E si divora l'immagine, in tutta la sua digitale (in)consistenza.

Sulla scena del crimine, sopraggiunti sempre troppo tardi, si condivide solo la propria accorata muta rabbia. Di noi resta solo un resto triturato e rimasticato per l'occorrenza. Una ricodificazione binaria e postuma delle nostre azioni.

Sopraggiunge una certa fame. Del prossimo vivente da sacrificare. Non siamo altro che ciò che mangiamo. Pezzi esangui e confezionati, pronti per essere rituffati nel mercato. Fino al morso finale.

Ancora infine omaggiando Novarina, le cose morte che sono le nostre vite scambiamocele in cambio della vita delle cose.

FUGA

2011-11-23T00:16:00.001+01:00

La fuga dall'immagine, dal quadro, dalla storia, fin lì dove più ci si può figurare, senza strade già tracciate da significanti già cristallizzati, lì dove non c'è sintassi, dove non c'è drammaturgia né segnaletica estetica o esistenziale. È forse proprio dove s'avverte una carenza, dove c'è una mancanza che disturba, nell'assottigliarsi dello studium, nel sottrarsi e nel venir meno che si raggiunge quel surplus di senso instancabilmente agognato. Fuga da fermo, di sola mente, nell'immobilismo d'una decisione da prendere, nell'impasse d'una strategia da scegliere in solitudine.

2011-11-09T19:38:00.001+01:00

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Apparati di Ri-produzione

2011-11-06T00:57:00.000+01:00

Ognuno va per conto suo, per la sua mancata strada. Non c'è coralità, non c'è sacralità.

Apparati diversi governati e presumibilmente tenuti insieme da un governo centrale che ha perso il controllo a furia di decentramenti, delocalizzazioni e federalismi dell'Io. Un governo la cui sede pare variare da persona a persona: il cervello o il cuore o la pancia o i piedi o il cazzo.

Ognuno fa la sua parte? Perché nessuno più fa la sua parte?

Perché è così difficile farsi da parte, dopo aversela data una propria maledetta parte?

Brutte figure senza retorica. Metonimie di membra. La parte per il tutto, per un tutto che non c'è.

Perché non si sa più di cosa si è parte, né quando si parte o da cosa lo si fa.

Inconcepibili. Manchiamo di qualcosa. Sento che mi manca qualcosa. Mi sento mancante. Non completo. Complesso edipico, angoscia di castrazione. La mancanza come molla. La bambina segnata da un complesso di inferiorità.

Mutilati. Evirati della nostra fertilità. Tranciati di netto. Membri mancanti di questa società. Mancanti di socialità. Privati di istinti.

Ri-prodotti. Una copia unica della catena di montaggio umana. Spettacolo riprodotto in tutte le salse e in tutti i formati. Che trucchi usi tu per ripeterti?

L'apparato riproduttivo e le regole dell'attrazione, della repulsione, del rifiuto. Fiutare altrove qualcosa che ti piace di più. Un impossibile penetration test per gli animi, tra la necessità di entrare e quella di accogliere. Sbirciando tra i buchi caduti in rete, I'm not superficial, I like penetration.

Fonte prima e ultima di pulsioni e di tabù. Assillo d'ogni discorso di congreghe ormonali, chiodo fisso e punto estremo di piacere, tenerezza, pudore e intimità. D'animalità. L'origine del mondo è in quest'incastro tra cavità da far combaciare. Ossessione tutta carnale da penetrare e reiterare. Detonatore di relazioni, voracità bestiale e dolce approdo femminile. Tra derive platoniche, pretese angeliche e aberrazioni pornografiche. L'oggetto del desiderio per eccellenza, per eccedenza, fin lì dove appunto per smodata coazione a ripetere è il desiderio stesso a venir meno.

Generati, non creati. E vogliamo ri-generarci e ri-crearci ogni volta. Aspettando sempre l'ora della ri-creazione perché insoddisfatti dello stato attuale. Aspettando il break sempiterno, la salvifica idiozia, la merenda edonistica di cui cibarci per depensare un po' e tralasciare ingurgitandone tutte le turbe più nere e cupe.

L'ora della ricreazione in cui rifarsi. Dei torti subiti dalla fatica del lavoro. L'ora in cui rimodellarsi a immagine e somiglianza delle nostre ben odiate mal trattate intenzioni. Vendicarsi di madre natura ricomponendoci artificialmente a piacimento, supremo delitto della nostra galoppante immaginazione.

[consentimi di venire dentro te, da te, con te]

Tra piacere e godere, diatribe e dicotomie concrete, tra dipendenze e astinenze: testa/corpo; amore/sesso; soggetto/oggetto. Ancora ammutinamenti: chi è tra loro che decide?

PER (DE) FINIRE

2011-11-02T13:40:00.002+01:00

La macchina da presa non è una certezza, è un dubbio. O così era almeno prima di cadere nel totalitarismo dell'idea e della gabbia narrativa.

Un'epopea equivoca e contraffatta. quella del cinema, che da quel groviglio di scienza e di visionarietà dal quale era nato - ricerca sulle immagini in movimento - è finito per farsi servo della necessità d'esser stupiti (e di conseguenza instupiditi) ad ogni costo, sprofondati in quella dimensione cullante di meraviglia, lontani da terrene pre-occupazioni.

Citando Jean Luc Godard, qui ri-preso in omaggio al suo spirito: Non c'è più formato, c'è qualcos'altro. Si parla di alta definizione come se dire Definizione non fosse sufficiente (siamo dalle parti dei paradossi linguistici del genere: severamente vietato - come se dire: è vietato non fosse abbastanza)...Si può per caso parlare di un quadro di Ingres come d'alta definizione e di un quadro di Van Gogh come d'un'opera a bassa risoluzione?!

Per quel che concerne il cinema si è ormai nell'atletismo dell'alta definizione, nel culto della performance. Ancora una volta, ribadendo per rompere le scatole: il senso non emerge vedendo (sentendo) meglio le cose.

La qualità non coincide con la definizione.

VIOLENZA

2011-10-24T20:30:00.000+02:00

Nessuna cortesia per rispondere alla violenza. Violenza come quella della vita precaria, quella dei clacson selvaggi e dei parcheggi in doppia fila. Violenta la risposta come violenta è l'ignoranza, la sopraffazione arrogante del potere. Violente le auto blu, violenti i tassi d'interesse, facinorosi i politici tanto prodighi a perpetrare i loro interessi. Violento è Bagnasco che parla di etica con in capo oro e gioielli. Violento è chi si veste di popolo e di libertà e poi lavora non troppo celatamente alla discriminazione del dissenso e della differenza. Violenta è la società dello spettacolo che ci riduce in fazioni bipolari, lì davanti allo scontro come spettatori in grado solo di tifare per l'una o l'altra fazione, senza potere o capacità d'intervento. Violenta la società dei consumi. Violenti gli affitti. Violento un biglietto di cinema a 25 euro. Violenta una birra a 7 euro. Violento un che cazzo vuoi come risposta. Violente le attese. Violente le etichette, violente le estetiche corrotte dal product placement dell'immaginario.

IN ORIGINE

2011-09-21T17:49:00.007+02:00

Seguendo rapidamente e trasognati il grande rovente occhio nella sua sonnecchiante dipartita, con le sue fratture, i suoi cambiamenti di direzione, con il suo ipnotico fluire.

Riconnettendoci o de-connettendoci in tal modo dalla nostra radiosa e utopica - abbagliante poiché mai vista e vissuta - golden age. quel cominciamento che non coincide sempre con l'inizio ha fattezze embrionali, tonalità calde, risorse care al retinico viaggiatore solitario.

UNA (DI)SCARICA ITALIANA

2011-08-31T12:39:00.001+02:00

Ancora terrestramente – ctonia selvaggia pretesa di concretezza corporale - dall'escatologia alla scatologia, senza ritorno, passando per i tavoli d'un pub - Volete un bicchiere?! E prendetevelo in faccia. Volete un assaggio?! E mordetemi pure.

Che ognuno ritorni alla proprie funzioni (corporali). Per un flash mob di merda. Una (di)scarica italiana. Defecazione del pensiero come prima fonte di piacere. Location: Piazza Navona.

Una cacata collettiva, un atto naturale, un gesto capitale.

Per un'esperienza multi-sensoriale, lenitiva e taumaturgica. Per un riequilibrio gastro-intestinale del nostro Stato. Umiliazione umile anal-itica. Scendiamo tutti alla stessa bassezza. Compromettiamoci denudati per il bene della nostra forma. Dalle meteore agli alti ipocriti scranni, da Sabrina Ferilli al santo padre da Gasparri a Monica Bellucci, da Tremonti a Scamarcio.

Per una democratizzazione emblematica e socializzante della terapia Roosvelt. Il più eloquente contributo di solidarietà che possiamo offrire. Espulsione degli scarti e riciclo ai fini artistici. Per una unità fecale. Dare di corpo perché non c'è rimasto niente d'altro. Ridondanza del vuoto. Espulsioni interiori. Xenofobia del proprio intestino. Biocarburanti magmatici lasciati in offerta ai poveri d'olfatto. Il solito insolito, ulteriore anomalia d'una terra a cui piace farla sempre fuori dal vaso.

Posti Precari

2011-08-28T21:23:00.005+02:00

Passeggeri precari di questo tragitto digitalmente compromesso, senza posto (a sedere) in questo viaggio alquanto manomesso, flessibili nel piegarsi di ginocchia e di volontà, irriducibili smobilitatori di incerte energie.

Posti precari, non assegnabili, rassegnati a essere di nessuno. Né impiegati né dipendenti né tanto meno liberi professionisti.

Identità precarie sovrapposte sdoppiate e sinestetiche, in cerca di fusione e di moltiplicazione d'orizzonti più che di impieghi.

Siamo assunti e non lo sappiamo. C'è una parte di noi che paga ad insaputa delle nostre tasche.

2011-08-11T20:29:00.001+02:00

Peggiorare la situazione

2011-05-25T19:43:00.003+02:00

Peggiorare la situazione

affrettandone l'entropia per mezzo delle proprie stesse mani

correre ai ripari dal ripararsi

affondare il dito dove il muro è più duro

accarezzarne le crepe

Difendere le cause perse. Perpetrarle.

Sbatterci contro la testa.

Decostruirsi

sgretolarsi

smuovere montagne

Amare follemente

Cadere impenitente

Rimasticare A pezzi

2011-05-23T20:08:00.000+02:00

Rimasticare teoreticamente i propri stessi pezzi. Ancora a caldo. Superando e incamerando le ossessioni, le simmetrie. la sincronia. la carne in scatola. Bacon. L'oscurità. Con il batticuore e la fronte grondante sudore nervoso. Dal mio buio angolo destro. Cabina di regia senza timone.

Svuotato come reduce d'esame raggiunto dopo lunghissima e faticosa rincorsa, ora superata la cima si scivola giù nel disorientamento di quel che segue la presunta meta.

Un corpo proveniente dal nulla s'ingegna con concretezza ancora analogica – tocca il mondo, prova ad imitarlo, non se ne appropria, non lo manipola – in fuori-uscita d'esplorazione tra quel che gli capita a tiro di sensi. Quell'essere candido e artefatto, nervoso e scolpito di luce, di pezzo in pezzo tocca, sente con narici e orecchie, vede e assaggia, come apprendista viandante senza percorso, piuttosto spinto da bruschi dietrofront, inversioni di marcia, accensioni e spegnimenti di repentina inavvertita vivacità.

Corpo bagnato d'intensità, crollando in fondo, rialzandosi, infine inappagato ritornando dal niente dal quale era venuto. Senza soluzione. Solo un passaggio su questo palco, su questa terra, davanti a noi, esemplificazione e segno del nostro esser transfughi e transitori.

La circondano le immagini, la ostacolano e la completano gli oggetti in scena, incastrata in una macchina scenica come fulcro e punto di rifrazione e di esplosione-sintesi di tutto ciò che la avvolge, di piano in piano (quello visivo, quello sonoro, quel letterario, quello coreografico, etc.) nella complessità irrisolta e debordante, frenetica, tipica d'un congegno fatto di mente e corpo alle prese con l'esperienza del fuori.

Marginalità della marginalità. Incategorizzabilità. Sovrabbondanza d'incompiutezza. Seguire lo spirito o confutarlo?

Dehors/Audela ringrazia i presenti, gli assenti, i sostenitori, gli incidentati, gli infortunati, gli impegnati, gli squattrinati. Gli elargitori di elogi e di consigli. Quelli che tendono a raccogliere i segnali e quelli che se ne dimenticano. Quelli che apprezzano, quelli che hanno intravisto mondi diversi e corpi alieni. Quelli che avrebbero voluto. Quelli che si commuovono, quelli che depongono a favore e contro. Quelli che son venuti a patti con A pezzi. Quelli a cui è andato di traverso. Quelli che non ne hanno saputo niente.

A PEZZI

2011-05-18T09:44:00.002+02:00

A PEZZI

Un manuale di anatomia per le nuove (de)generazioni

Progetto di videoproiezione

performance dal vivo

di Salvatore Insana e Elisa Turco Liveri

Voce e performance Elisa Turco Liveri

Elaborazione audio/video e testi Salvatore Insana

Disegno luci Giovanna Bellini

Organizzazione Flavia Passigli

Produzione Atelier Meta-Teatro - Dehors/Audela

È sempre la testa a rompersi per prima. Si stacca dal corpo, non trova più il suo posto. Parte mancante, pezzo vacante, mina vagante, è sempre la testa a spegnersi per ultima.

A PEZZI vorrebbe presentarsi come un manuale di anatomia distorta in cui il corpo, in ogni sua parte, entra in relazione con le specificità del linguaggio video e dell'azione scenica, giungendo in fine ad una irrisolta frammentazione, trasfigurata in chiave metaforica anche attraverso il disegno luminotecnico, la disposizione degli oggetti e del corpo nello spazio, e il già citato ricorso al video e alla lingua parlata.

A PEZZI vorrebbe essere un percorso mirante a contrapporre tutto ciò che è corpo (incontrollabile pulsione sensibile) a tutto ciò che è cervello (misurata razionalità), nel dichiarare una impossibile via d'unione.

Generosità del corpo che si fa e si disfa. Scorporato. E avarizia della mente, altezzosa nella sua separatezza.

18 – 21 maggio 2011

ore 21 e 22.30

ATELIER META-TEATRO

via Natale Del Grande 21, Roma

tel. 065814723

ateliermetateatro@gmail.com

metateatro.blogspot.com

info Dehors/Au dela

340 8578140/ 348 3306492

cricot@libero.it

godordog@hotmail.it

La deriva dei sentimenti

2011-04-18T01:11:00.005+02:00

La deriva dei sentimenti,

continenti ad alto rischio sismico

terremoti emozionali

ad imprevedibilità sovrana

Placche tettoniche di rilevante perturbabilità

instabili fragorose eccezionali violente e inaspettate

come quel che si muove dentro le viscere terrestri.

Zolle vaganti nel gran mare del degenere umano

pronte a scontrarsi contrite e rugose

l'un contro l'altra

l'altra contro nessuno

Pietanze

2011-04-11T00:43:00.002+02:00

Mancanza di feed back

carenza di nutrimenti

troppe isole e niente fianchi

fame di rimbalzi

astinenza da contatto

[quel che dai non torna]

commiato da queste terre

da ogni luogo

dove si amministra la distanza

Non si mangia

se non

mangiandoci l'un l'altro

Uomini a barre

2011-02-28T23:14:00.001+01:00

Uomini a barre e senza codice. Uomini con i pattini in mano in procinto di ribaltare la re-visione delle cose. Uomini con le cuffie agli occhi appartati dalla socialità e in fuga. Uomini con trapani elettrici di quelli capaci di bucare il cielo. Uomini col cuore in tasca, accessorio rottamabile in cerca di cestino. Uomini con torte in faccia. Ognuno ha il suo dolce che merita. Uomini con fiori in bocca alla fermata di Trastevere. Uomini con il cappio al collo al capolinea del percorso.

Uomini e donne al centro senza scena. Con le buste in testa. Senza spesa, lì si raccoglie ormai tutta la melma.

Donne con i tacchi nelle orecchie. Make up per umili spose non egocentriche. Donne con le borsette come coda, da lì si semina il fascino profumato d'una scia di carne. Donne con segnali di fumo, di quelli da mandare in sciopero qualunque diligenza. Donne con le labbra in pancia e l'ombelico sulla fronte, lì dove si radunano i residui impossibili di tenerezza umana. Donne dai cuori obliterati a tempo con i biglietti in guancia alla fermata di Trastevere.

Alieni che osservano tutto sbigottiti, solidarizzando con il Sam dai sensi intorpiditi del mattino e promettendo che al prossimo viaggio porteranno anche lui lontano da qui.

Frontiere

2011-02-21T23:16:00.005+01:00

Dove non ci sono le frontiere, spesso s'innalzano i muri, che sono il contrario della frontiera.

Il muro, infatti, nasconde l'altro, mentre la frontiera lo riconosce.

Régis Debray

Adesso che abbiamo occhi per vedere quello che non esiste, ci rendiamo conto che alle frontiere non ci sono più insegne identificative, di quelle che imbavagliano il percorso indicandoci pretenziosamente il cammino.

L'utopia inafferrabile è nel varcare la soglia, superare le frontiere, superarsi per finire in un territorio non insediato da un immaginario prestabilito (pre-avvilito), ovvero lì dove non si possa più sapere da dove si viene e da dove si va, e il territorio sia occupato solo dal proprio corpo. Lì dove i segnali non possono più dirci niente.

Non si sa dopo quale passo inizi l'aldilà del percorso consentito. Arrivi di fronte all'orizzonte, pensi che l'attraversamento e lo scavalcamento di campo siano ancora ciò che rende clandestina, ardita e inaccettabile la tua volontà.

Sulla via del mistero, del più contrito e timoroso “sai quel che lasci, non sai quel che trovi”, le direzioni vengono meno, nessuno che ci impartisca tappe di riconoscimento forzato, vie crucis identificative, visti d'ingresso, permessi di soggiorno, carte d'imbarco, vie d'uscita o di fuga.

Non un ostacolo, ma una risorsa, accorrono le frontiere della visione, spazi liminari senza indicazioni valide per riuscire ad andare al di là del passo che stai compiendo. Valichi da sormontare con gli occhi, nei pressi di quei celebri spazi in-terminati al di là da quella.

Non accettando i confini, dunque, farsi sfrontati. Evocare ogni passaggio possibile. Irriverenti. Imprevedibili. Imprendibili. Inafferrabili. Invisibili.

Sovr-Impression

2011-02-09T01:16:00.003+01:00

Parzialmente rasato così come affamato, così come stremato. Certamente dissennato. Cadavere squisito della mia (di)s-carica ragione. Fuggiti via quei balzi in piedi stracolmi d'entusiasmo, restano interminabili raffiche e il ricominciar canceroso. Furti d'autore e puzzle di vicende disorientanti. Di troppa lucidità s'annega. Trovare una configurazione adatta prima d'andare in avaria.

Pa(r)tire allora con un altro di questi resoconti poco oggettivi, d'un diluvio dolce e incantato inaugurato dal Cortazar manoscritto trovato in una tasca, incroci labirintici, speranze disperate della coincidenza co-incisione delle linee. Un incidente quello dell'incidere con il caso. I migliori appuntamenti sono quelli che non ci si dà. Vederla prendere la sua direzione e non poterla seguire.

Incrociare le braccia o gli sguardi. Le dita. Rotture e regole del gioco. Del giogo piuttosto. Di come cadere in trappola da soli e poi uscirne fuori insieme. Non facendo altro che cercarsi. Per perdersi meglio. Approfonditamente. A sprofondata mente. Non possiamo separarci così prima d'esserci incontrati. Scenderai da lassù quando vagheremo nel fondo del pozzo?

Il suo sorriso le aveva fatto male, voleva seguirla fino alla fine di questi giorni, di questa vita e oltre. Fino all'ultimo e altrove. Tra quegli spazi antonioniani rarefatti mistici desertici di Zabriskie Point, prima della celebre ipnotica deflagrazione finale, lì dove i corpi si amavano perché ultimi esemplari d'una faccenda ormai estinta, quella dello stringersi la mano senza pensare al futuro, quella dell'abbracciarsi al presente.

Le trasgressioni sono l'anima delle digressioni e viceversa, mentre risolutamente, liberatoriamente e con nonchalance, l'esserci e i discorsi a questi intorno rompono solo i coglioni.

Tra coincidenze di treni e di vite, di trascorsi, di percorsi, di intuizioni, di sventure, di ragguagli, di slanci, di rimpianti, di stenti di esaltazioni, di eclatanti meraviglie, di discese infernali e crolli verticali, di attrazioni, di fatiche, di corrispondenze, di pezzi, di constatazioni, di rilanci, di trasformazioni, menomazioni, crolli ancora, fraintendimenti e complimenti, appuntamenti e sparizioni. Competizioni partecipazioni incitamenti abbracci offerte aiuti prudenze gentilezze compagnie inizi indizi scoperte visioni parole simbiosi parabole percorsi. Con il traguardo altrove. Una coincidenza o l'uscita.

E in più cosmicomica guest star dai valori alterati, uova marce del presente trasfigurate in chiave fanta-trash. Per la messa in scena delle incongruenze lassative. Qualunque cosa va male, quindi tutto a posto.

In tempi di patologie latenti, delusioni cocenti, feedback latitanti, conoscenze approssimative e riconoscimenti postumi, cercasi levità di desiderio, ingenuità di vivere. Dismisura della parola. Perdere il filo del discorso. Scostarsi dalla linea maestra. Non potersi più dire ammaestrati. Andando troppo oltre o non ancora abbastanza. Non in linea, non in bilancia, non in equilibrio. Mancanti dell'inafferrabile. Insoddisfatti del presente. Transdisciplinari quanto indisciplinati.

Sovr-impressions. Gli strati che si accumulano, gli stati che si accomunano e si sedimentano. E trattenere sempre, trattenersi mai. Mai dire sempre, mai dire mai.

Manoscritto trovato in un anfratto di cuore della notte, scritto fibrillando, palpitazione una dopo l'altra. Per sognatori generosi, ammaccati e indomiti, di quelli con i piedi per aria, con la testa nella sabbia, con il cuore in gola, con i pugni in tasca, di quelli che preferiscono rassegnare le dimissioni da questa logica e da questa vita piuttosto che rassegnarsi, piuttosto che riassegnarsi.

Là ove ella mi scorse, Petrarca gioca in corner allo scadere. Calcia con eleganza e conduce lontano.

Di miraggi tramonti tuffi colazioni, di felini buffi, di scatti vitali, di smorfie e spiagge e iridi altrimenti colorati, di momenti magici e pozioni fragili, di banchine sorprese fermate scale

piani alti ventilatori.

Di tesi inutili e malintesi gentili. Di rapimenti odori onori gratitudine. Di mostre di coraggio e di lacrime.

Di corse a perdifiato voli mentali, spalle solidali, sonni tranquilli e prudenze di ritorno.

Di estemporaneità e tenerezze. Di improvvisazioni di improvvise luminose sensazioni.

Di tutto ciò che non ha parole.

Vasi comunicanti e piacevoli equivoci. Se non ora quando.

Combinazioni, riflessi. Accadimenti. Cadute. Ma cosa abbiamo combinato per non sfiorarci nemmeno più?

Tra scorte di scarti, scarti di scorie. Scorato dalla cerimonia martirologica del ri-ferirsi, eppur sollevato d'esserci in questo convoglio. Prima di salire qui in quale deserto mi trovavo?

Non c'è nessuno da queste parti. Dalle mie di parti si viaggia in formazione rimaneggiata. Con l'informazione manipolata. Ora comunico prima me se anche fosse possibile dirci qualcosa, così perturbati, agili a cadere, con l'horror vacui dello starsene con le mani in mano.

La pasta passa e il vino resta: Quartucci e Leo nel '65 facevano la fame, e non era uno spettacolo.

E ora salire in una delle pre-stazioni possibili. Poiché potrebbe non esser dato seguito.

La Ri-cognizione del dolore

2011-02-05T00:25:00.001+01:00

Non si sta molto comodi nell'esilio forzato della volontà. Si respira appena, si avanza sotto mentite spoglie e, qual pena, fa male il cuore soprattutto. Dormivo in una fossa stanotte, mi rigiravo di continuo per trovare la mia condizione per peristalsi intestinale del masticato e triturato tempo che ci precede. Indigesto oppure ben assimilato. Deglutito a fatica. Singhiozzando o emettendo imprecisate peripezie giugulari.. La mia cognizione. I geniacci e gli angeli si fanno male facilmente. Tra fuochi d'artificio della memoria e un vomitar sospinto e ripetuto delle tossine in esubero, fuggendo il dolo del sentenziare postumo.

Pance torcicollo futuristi scoppi centenarie non paganti che soggiornavano e sogghignavano dormendo su meta-sedia. Articolazioni tormentoni iniziazioni munizioni operazioni padroni coglioni.

Certe visioni scortate da abbagli, scartate come caramelle da lasciar sciogliere a lungo sul palato prima che ti conducano a inediti risvolti, quelli di cui si rivolta dalla tomba del reale.

E come si fa a far finta d'esser sani a oltranza con un (cog)nomen omen di tale portata sulle spalle?

Parolaio parzialmente abile e quanto mai vano, sotto scacco d'una palla al piede che coincide con sé stesso. [come se fosse una cosa semplice vanificarsi ad ogni tentativo, passando da carneficine sentimentali a pantani dell'oggi desaparesido]

Diranno: evadeva dalla libertà su cauzione, pagava di testa propria le intemperanze di questa terra intera. Lo aiutavano in molti ad usar in tal definitiva maniera il proprio capo, lo stuzzicavano, gli spillavano idee dal cervello, lo prosciugavano, gli facevano un lavaggio ogni tanto.

Diranno: pagava con tasca vuota per essere felice. Lo faceva per non consumarsi anch'egli in pellegrinaggio danaroso in tempo di sconti e nel ricambio d'armadio e di stagione e di plotone. Non aveva nemmeno tempo per ricordarsi il proprio nome, ma era quello che voleva. Non finirò mai di rivedermi. Non mi riconoscerò mai. Non riconoscerò mai a me stesso di non esserci stato quando era l'occasione l'ingiusta fonte di piacere.

Ri-cognizione è l'azione effettuata oltre la linea del fronte per acquisire informazioni militari relative al nemico. [Ma qui il fronte è interno e il nemico non di meno]

Visto l'andazzo, in tempi in cui ancora lo spettro del vate terrorizza i polli, l'approdo di demenza non sarebbe poi male. In questo merdaio in cui ci troviamo per rinsavire non bisogna badare agli indici di gradimento.

Dove ci troviamo dunque se non a mostrare e mostrarci come stimmate ancora le insufficienze di questa condizione, con le nostre povere parole, i nostri minimi occhi con i mezzi e gli intermezzi a nostra disposizione. A nostra deposizione. Deporranno prima o poi loro gli artigli e le armi, ci lasceranno fare nel carnevale del potere la parte del matto o quella del dotto. Dottori ci chiameranno del più abusato corporale nostro condotto. Apriti tu che il cielo non c'è più. L'ebbrezza sarà quella di fare i conti e di lasciarli aperti. Spalancati ad ogni evenienza, poiché resterà indeterminato chi conta e chi è soltanto contato. Più facile prevedere colui che, scontato, contatterà i gendarmi e metterà tutti in allarmi, sull'attenti, cittadini non aprite più i vostri battenti, anzi stringete e digrignate i denti, dimostratevi vincenti, allontanate questi poco dignitosi artistoidi malviventi.

Ed eccoci. Rieccoci. Avvertiti e ricchi d'eco. Sempre e ancora tanto riconoscenti quanto irriconoscibili al variare dei campi di gravitazione, all'infrangersi delle regole dell'attrazione, in comunione alcolica, per quell'attimo di delizia che precede strazi e stragi, strani casi e morti passaggi.

Ognuno ha le sue triste buone o cattive ragioni. Almeno tu nell'universo. Nel mio verso. No, nemmeno tu.

Vedo che ora siete affaticati, così tanto ai deliri impreparati. Così a lungo non riesco a seguirmi neanch'io.

Se il mondo gira perché non dovrebbe cambiare? Torneranno i feroci invalidi dai mari caldi e nell'extrema communio d'una messe mostruosa diranno che questo B noi ce lo meritiamo, come chi per desiderare la merda ha sacrificato la carne e il sangue.

Touch it!

2011-02-01T11:51:00.004+01:00

Agli antipodi dell'esigenza pornografica del veder tutto, nei dettagli, chiaramente, con ginecologica esattezza, anche le forme più prestanti e definite vengono meno ai loro contorni, dilatate e deformate, fuggono verso un astratto che, nella vaghezza della mancata definizione, ne glorifica l'esistenza al di là del farsi semplice oggetto penetrante/penetrato.

Una proposta per una ecologia del corpo, contrappuntata dalla nostra perduta abilità di guardare e cercare oltre la carnale meccanica superficie.

Maneggiare con passione, con tenerezza, con cura.

Per farla infinita

2011-01-28T02:18:00.003+01:00

Per farla infinita, la vita o la merda. La storia o la lotta.

La malattia della scrittura ti coglie impreparato, ti fa correre lì sulla pagina bianca prima che il commiato del tuo pensiero ostruisca le vie del ricordo e trascolori tutto in un vagheggiato entusiasmo già smarrito. Ti manderà una cartolina nella notte il tuo cervello con quello che avevi formulato e che la giornata ha sbiancato.

Brezza marina qui nel covo candido del lunedi, partendo dai punti in-fermi d'un mondo sempre più immondo, tra le turbe intestinali e la stitichezza espressiva del XXI secolo. Com'è triste la carne, eppure è tutto ciò che cerchiamo.

Scrivere scopare viaggiare secondo Bolano in punto di morte conferenziere in volo sui poeti francesi. Banditi del senso. Banditi dal senso. Inattingibili. Ogni volta diversi.

L'Italia va a puttane, si sa, e noi ci accasciamo lentamente nella fatica mal vista d'accorgercene. Le sante le più bunga bungabili, misere le cortigiane di palazzo, in cerca di opportuna sistemazione e collaborazioniste non meno d'altre già giustiziate a loro tempo. I criminali senza fascino né pretese.

E poi ora per noi in coro Lele Mora prega per noi, meno male che Lula c'è estradate Berlusconi se volete Battisti in cambio.

È Dioniso a vincere in quest'aria fetida da basso impero? O è ancora – ritrovando l'Attali di Bruits – una quaresima camuffata da carnevale? Una rigorosa farsa atta semplicemente all'omeostasi del potere declinante? Apollo è malato, sformato, sfrondato, tra cattive abitudini quasi sempre appagate, ma in questa impenitente isola dei trionfi bacchici manca il rimescolamento, manca l'eversione, il ribaltamento dei ruoli. Restiamo sottostanti, inculabili, appesi e riverenti alle voglie o al parere di s'arroga di contare, di chi ancora è di identità (a che cosa?) che si riempe le tasche.

Gaudeamus igitur eppure parfois j'amerai mourir pour ne plus rien savoir.

E la stanchezza arriva perché una corsa a ostacoli ha coinvolto i miei alter ego prima di raggiunger il MetaTeatro stanotte...dai miei trecento passi in estrema pendente salita, da un treno che non arriva più causa neve viterbese ad un 907 del cui percorso è carica la mia memoria d'abitante di MonteMario da quella Piazza Igea, il bar con il piacente Barbone, la fermata davanti la farmacia e poi le scale per arrivare alla metro Cipro dove una volta quasi mi ruppi una caviglia e no non c'è tempo per far entrare prima che io esca dal convoglio e se le do una spallata è perché non esiste più delicatezza e se mi rispondi Madonna io ti dico Porca e procedo avanti, proprio fino a San Pietro aspettando un 23 che non passa, le mani in tasca il freddo in testa il ritardo incalza la pancia scalpita. Quindi quasi di corsa colpendo a tacchi il suolo, perforando la città tagliando via della Conciliazione e ripescando il 23 all'inizio del lungotevere con in groppa gli stessi volti che prendevano freddo in mia compagnia minuti prima...

E prima di scampanellare solo una crocchetta da mangiare. E come fa quella a star in mini-pants e infradito proprio oggi quando il sale sui campi è lì a testimoniare gli zero gradi??

E ripartendo allora da dove avevamo iniziato,

Scrivere prima che vengano a prenderti per aver fatto troppo chiasso, per aver voluto troppo, per esserti divertito troppo poco, per aver scosso troppi alberi delle certezze, per aver diffamato troppi monumenti, per aver dissacrato troppe cerimonie.

Scrivere prima che vengano a prenderti per non esser riuscito a (r)esistere, moroso e ipotecato in questo ostico condominio sociale. Povera arte in arte povera.

Scrivere prima che si spenga la luce, la lucerna che come spia ti permette di accedere altrove .

Scrivere prima che vengano a prenderti per esserti permesso di scrivere. Dall'ispirazione alla cospirazione.

Tarantiniane sproloquianti Iene a introdurre l'irriverente canovaccio pseudo-liturgico, nella blasfemia canzonatoria d'ogni comunione o comunicazione possibile. Con Artaud esserci per cacare tra le metastasi del linguaggio. Malato, corrotto, corroso, in punto di morte.

Così dis-organizzati come siamo eppure o ancora provvisti di quegli organi capaci di soddisfare le nostre malfunzioni vitali. Condotto (o condotta?) anale dunque. Ancora dall'escatologia alla scatologia, dal destino ultimo ai terminali resti, tra le fogne pronti a tuffarci. De cesso.

Ed invece per farla finita col giudizio di altissimi e nani, non riconciliati tagliare ancora le redini e le radici. Smascherarsi: scrivere, scopare, viaggiare, morire. E poi ricominciare.

Un inferno, un inverno, un infermo. Non si arriva da nessuna parte. Solo qualche illuminazione ogni tanto. Rarissima e adamantina come quell'anima stanca eppure di superiore inafferrabile incanto che ora vigila sul lampeggiamento verde nei pressi dell'ingresso.

E per San Giovanni ora l'87. Per casa mia i piedi soli. Per le prossime Impressions una settimana ancora.

Un Bene Di Marca

2011-01-21T21:54:00.002+01:00

Difficoltà di comprensione enfatizzate e sclerotizzate, al di là della scrittura lineare. Con non osservanza, ancora con tutto l'irrispetto dovuto.

Non si sente bene, come il mondo di questi tempi. Non si sente Bene, altrimenti non si sarebbe ancora appesi all'omologazione sovvenzionata e la rappresentazione si sarebbe ormai estinta. Non si vede bene, come il futuro di questi tempi. Non si vede Bene, si delirerebbe risoluti e feroci e disperati e dissennati un po' di più altrimenti.

Frammento estratto a caldo dalla prima delle Di Marchiane metateatrali impression d'afreak, ripescando la contemporaneità d'un urlo di vent'anni prima, un attentato alle ricerche teatrali...definitivamente sbalordito...scontato che da oltre due secoli la rappresentazione è qualsiasi compromesso per sopravvivere...Se creatività omologata è applicazione orale su testo teatrale scritto, è ribadita l'ignoranza sconcia secondo cui è sulla drammaturgia come testo teatrale che deve esercitarsi la creatività.

Free as a Freak

2011-01-18T12:25:00.002+01:00

Pippo Di marca, uno di quei liquori alcolici di cui c'è sempre più astinenza, offrimi un po' della tua euforia da lassù dei tuoi trascorsi dei tuo percorsi dei tuo soccorsi. Dacci la tua anarchica linfa quotidiana, microfonato d'errori e d'intralci. Claudicante cerimoniale laico del lunedì di chiusura o d'apertura di nuovo corso.

Lautremont sul trono impacchettato alla Christo nel foyer imbiancato quasi illuminato di bianco più bianco che candido, battello ebbro dalle dinamiche imprecisate con sedie che seguono la corrente dello spettacolo e si girano con i colli e i tacchi da un lato all'altro, non un maremoto ma una piccola scossa, un'onda di sfogo elegante alle miserie sovvenzionate attuali.

Anticamera di un urlo spericolato, avanspettacolo di teste indomite, one man show a passo lento ma non attardato. Maldoror bello come l'incertezza dei movimenti muscolari nelle pieghe delle parti molli della regione cervicale posteriore e tu sei lì davanti a me e io vorrei baciarti dolcemente sul collo. E Michele spegni! buio e silenzio per il rito dopo Foxy Lady hendrixiana e la discesa dall'alto del divino reduce con scarpe da tennis e smoking e capo coperto di verde e spessissime lenti così come l'ingegno.

Qui si vola altrove e deragliatamente fuori dalla trama del raccontino prescritto, si omaggia Carmelo nel suo ritorcersi con tutta la mancanza di riverenza possibile al fu ministero di spettacolame di inizio novanta già clamorosamente cieco nei confronti di chi artifica e non mummifica. Si ritorna all'avanguardia, si rintraccia sulla scala la scaletta, si finisce con guest star poco abbottonata e molto attenta nel cesso risicato e lucido della nostra (de)generazione precarizzata dalle nostre incertezze ben più che dai nostri stenti. Baudelairizzandoci solo in parte poiché non in grado di finir sfiniti e fuori da noi perché ancora anche domani bisogna forse un po' studiare un po' lavorare un po' mangiare un po' viaggiare.

Esplosioni lirico-demenziali con trattato sugli stronzi in espansione della nostra rovinosa classe politica attuale e delle dis-cariche di cui si autoincensano. Quelli che si colgono a naso più che a occhio. Puzzano da lontano o d'improvviso. Da un Daniele voltagabbana alla sua omonima feroce. Rappresentanti e dei figli di puttana. E delle troie soprattutto e innominate. Ferite e feritoie esplorate e non più esplorabili. Voglia di rompere. Impressioni illuminate. Mostri esoterici. D'altri mondi che non questo derubricato a intrattenimento per polli d'allevamento e omologati alla finta trasgressione con brand. Dimostranti un altro modo di disconnetterci dal presente, afferrandolo per il collo e bastonandolo per quel coacervo di contraddizioni anomale in cui più o meno con brio siamo invischiati.

I soldi son un equivoco, sono sott'acqua come quelli del drugo Lebowskiano. Andate senza pace, seminate i vostri passi con tutta la scorrettezza che ci vuole. E tornate la settimana prossima.

A pezzi (sempre più numerosi)

2011-01-10T21:42:00.003+01:00

A pezzi perché non proprio in forma. Non rientrante in nessuna forma precisa. Piuttosto deforme (come sformare il corpo umano se non facendolo sfiancare?)

A pezzi perché esausti, esauriti, in crisi cronica, caos e agonia del non farcela più, crollati sotto il peso della città, del mondo, degli anni, del nostro universo interiore e interpersonale.

A pezzi perché frammentati, a compartimenti stagni in ognuno dei quali ristagna nostalgica e affannata la nostalgia di una unità (impossibile?)

A pezzi poiché attratti da forze centrifughe (tutti a tirarci in lungo e in largo lontano dal nostro centro), multitasking e malati di zapping così come la società dei media che ci ha plasmato e corroso.

A pezzi perché la testa non corrisponde alle azioni del corpo (tra il dire e il fare c'è di mezzo il corpo!) e viceversa, poiché il corpo non sa proseguire il percorso avviato lassù in cima..

A pezzi poiché separati, mancanti di collaborazione, di sinergia, di armonia, tra le parti. (concerto e coreografia di membra de-connesse – troppe volte visto?)

A pezzi perché caduti rovinosamente dall'alto dei nostri sogni o dei nostri piedistalli.

A pezzi poiché incapaci di guardarci nella nostra totalità, da una certa distanza. Dal di dentro qualche dettaglio di quelli più fondamentali e preziosi resta sempre fuori.

A pezzi perché divisi, dis-uniti, mancanti di comunicazione/connessione tra le parti e il tutto, costruiti da segmenti diversi, mutilati nella volontà, dis-integrati nel (dal) corpo sociale e personale.

A pezzi perché diamo/riceviamo solo porzioni limitate, fette contingentate di noi. Un corpo da ripartire. Da far ripartire.

A pezzi perché, in via cieca di specializzazione, impariamo ad usare benissimo una parte di noi dimenticandoci o perdendo la funzionalità del resto.

A pezzi perché prima o poi, per disattenzione, per stanchezza o sfiancamento, per ineluttabilità autoimposta, si fa scivolare l'incantesimo, lo si fa cadere, lo si rompe così come lo si fa con la testa di una bambola.

A pezzi perché di quel che c'era all'inizio della vita o dello spettacolo alla fine restano solo i resti, i cocci.

A pezzi perché incapaci di costruirsi, dispersi come si è in una corrente ben poco edificabile, dotati come si è di un sottosuolo psico-fisico tutt'altro che edificante.

A pezzi perché dis-eguali nel farsi, incompiutezza di video e di corpo in scena, di documenti e oggetti, foto, diapositive, parole, musica, elettricità, luce e silenzio.

E soprattutto e ancora, per non finire, senza pezzi di ricambio. Non ricambiati.

Mind FireWorks

2011-01-01T21:54:00.002+01:00

2011: A SAM ODYSSEY

Pirotecnici giochi di fuoco e fiamme

al tempo del passaggio e del trapassamento da un numero di calendario al suo successivo.

Scoppia la testa e lo fa col botto.

Esplode come l'anno che s-viene.

Con i botti d'inizio.

Brindisi mentali per un girotondo di me con me.

Danza stellare per il rituale del cominciamento.

Radici

2010-12-28T17:49:00.005+01:00

Mi piace sapere a che punto siamo. Anche se non so dove siamo, mi piace sapere a che punto siamo arrivati. Se ce ne andiamo non lo sapremo mai.

Radici, clamorosa gabbia identitaria di fabbricazione ingegnosa, equivoco confortevole come un retroterra mentale che sappia guidarti in terre senza cielo come quelle che sconvolgono i nostri malandati piani.

Equivoco tentacolare a cui ci si attacca e ci si maltratta per timore e terrore di metamorfica svolta esistenziale, pur di non sentirsi alieni a quel che è stato prima del nostro assaggio di passaggio già tutt'altro che follemente saggio.

Siamo qui dove qualcuno che ci ha creato si dice che ancora ci nutra per radicate consuetudini. Qui dove dovremmo ri-conoscerci senza esserci mai conosciuti. Fare uso di memoria visto che di presente siamo a corto da tempo. Il tempo è un presente che in quanto dono si offre ai soli sprovvisti di terrene preoccupazioni.

Invece sbadati sbandiamo. Non abbiamo alcuna bandiera. Banditi. Senza nome. Senza nodi e senza pettini.

Noi siamo diretti da qualche parte, secondo me….

Vorrei fare un passo nella direzione giusta

Vengo con te, per la mia strada…

Dove stiamo

stiamo dove stiamo.

dove siamo

di quale dove siamo

Da dove siamo venuti, più o meno?

Venuti meno?

Svenuti. Prima o poi.

E dove andremo

a parare

o a finire

per giustificare questo nostro radicale proseguire.

È solo un complotto dei cartografi

Qui non arriveremo da nessuna parte

Ci siamo spinti troppo lontani

Ci siamo spinti

E poi siamo caduti poiché già in bilico

Suppongo che andremo avanti e basta

Perché se ci capita, se solo ci capitasse di scoprire, o comunque di sospettare, che la nostra spontaneità è parte di piani altrui, sapremmo di essere perduti..

E si sa, il tempo non è dalla nostra parte.

Ci osserva.

È di noi il freddo controcampo

Per quante bussole possano esserci al mondo, la rotta è comunque una sola, e il tempo è la sola unità di misura..

Le radici umane si lasciano trasportare dalla corrente. Si fanno levigare dalle intemperie. Assumono sembianze antropomorfe solo a posteriore ragion veduta. Solo le radici si fanno sradicare

Andiamo

Dove?

Ovunque

Perché?

Tutto quello che voglio mi (de)capita

2010-12-23T21:25:00.002+01:00

D'un uomo senza anima in cerca di testa, non la sua, poiché di quella deve fare a meno per tagli sostanziali decisi in sede di s-consiglio mentale causa sopraggiunto notevole indebitamento sentimental-esistenziale.

D'un uomo senza testa in cerca di un'anima, non la sua, poiché già persa nei meandri scoscesi perduranti e rovinosi del desiderio irrisolto, ma di quella di chi gli vuole bene e ha promesso di non farne oggetto d'abbandono.

D'una testa senza anima in cerca di un uomo, quel me stesso ferito per insufficienza di prove d'esistenza e di resistenza.

D'un'anima senza testa in cerca di te.

Un lungo giocare lucido LP

2010-12-19T16:18:00.002+01:00

Un lungo giocare lucido

rovinoso collage dal sottosuolo

intorno alla confezione domenicale 12 12 10 komakino

This is the hour when the mysteries emerge.
A strangeness so hard to reflect.
A moment so moving, goes straight to your heart,
The vision has never been met.
The attraction is held like a weight deep inside,
Something I'll never forget.

All'amato me stesso

augurerei

un po' più di radicalità

di punk qui ho visto

o meglio udito

solo alcuni rutti

SE ACCENDONO LE STELLE

SIGNIFICA CHE QUALCUNO

NE HA BISOGNO?

e poi invece una stanza decorata di mille vuoti a perdere ad alta gradazione

tutti ben in posa

nessun vetro incrinato o frantumato

nessuna lacerazione dello status quo attoriale

SIGNIFICA CHE QUALCUNO

CHIAMA PERLE QUESTI PICCOLI SPUTI?

un campionatore di suoni

un basso dissonante

la recita dell'errore e non l'errore in evidenza

il barcollamento della trama

dov'è l'idea registica alla base di tutto?

Dov'è la base registica dell'idea?

Dov'è il tutto?

IL CRANIO BRILLA

PUR NASCOSTO FRA LE GAMBE

E quell'unico momento di presenza

con tre dallo stomaco impegnato a ingurgitare lentamente bevande

lentamente

fine lato A

eccezionale rispecchiamento della nostra bivaccante condizione attuale

stanchezza esistenziale e ferite del cuore

concerto sconcertato scordato

ma la violenza dov'è?

Ma l'irruenza cos'è?

Fate irruzione tra di noi, non aspettate che vi aprano la porta

Diapositive

ruggiti mugolanti

uno sbando moderato

uno sballo rimandato

URLO RIME AL FRASTUONO DEL MONDO

Majakovski che si sparò per il fallimento d'una rivoluzione

e noi qui chiniamo la testa in cerca d'applausi

lieto fine senza danni e senza incrinazioni

revival spettacolare un po' vintage un po' azzeccato

The pattern is set, her reaction will start,
Complete but rejected too soon.
Looking ahead in the grip of each fear,
Recalls the life that we knew.
The shadow that stood by the side of the road,
Always reminds me of you.

Un prosecco prima un merlot dopo. Guardate come siamo bravi a farci offrrrrire da bereeee da una ciurma di attenti spettatori parzialmente sconosciuti. In realtà nemmeno tanto. Qui tra neon gelidi e interruzioni moleste, modeste, facciamo solo finta d'ubrrrriacarci. L'alcool lo reggiamo fino ad un certo punto e il palco ancor meno. Siamo veri solo quando ci riposiamo, confessiamo stanchezza somatizzandola e non simulandola.

Poi, lo sappiamo, non possiamo certo farci arrestare da tecnici o gendarmi per danni fisici o morali allo spazio e ai convenuti. Invitanti siamo stati invitati. Abbiamo occupato il rettangolo metateatrale dei nostri vuoti, abbiamo proposto una fruizione più rock, abbiamo alzato il volume, abbiamo spento le luci consegnandovi alle nostre parole disagiate e ai vostri battiti stanchi. E poi no, non abbiamo mai pensato di spararci come Majakovskij. Non c'è più nessuna rivoluzione da piangere o affermare. Ci sono solo dieci e più pesanti sacchi di bottiglie da smaltire, due casse da smontare, un magnifico prezioso telo bianco che fu di Leo da riavvolgere e riportare a casa.

E poi c'è solo un n11 ancora da aspettare, pronosticando al gelo di via Induno quale dei barboni questa volta bisognerà evitare. E no, un gesto d'affetto non è il caso, siamo troppo stanchi per pensare anche a noi e alle nostre reciprocità.

ORA CHE LA FINE È VICINA

AFFRONTO L'ULTIMO SIPARIO

All'odiato me stesso

alla mia testa deleteria

pregasi astenersi da gusti e disgusti

da preferenze e inferenze

e dire ancora e godardianamente

quello che c'è tra le cose

e niente di più

e niente di meno

How can I find the right way to control,
All the conflicts inside, all the problems beside,
As the questions arise, and the answers don't fit,
Into my way of things,
Into my way of things.

VOLEVO RUMORE E VITA VERA

VOLEVO TUTTO

No (non solo un progetto)

2010-12-16T11:14:00.001+01:00

Si in ritardo di corsa sotto zero con mani ghiacciate ormai appena dopo le 20 anch'io assisto fin quasi dal cominciamento al nuovo reading del Progetto No in foyer rimesso a elegante nuovo con due camere in azione con occhi amati a lavoro e con diapositive stralunate e fondale nero dal quale quelle lenti come tettoia coprono la fronte del lettore performer.

Dalla di lui semi cupa bocca escono parole come come collage di cyber punk voli pindarici mancamenti sintattici neuroscienza demenzialità colta fatti di cronaca e misfatti di politica e di fantascienza (delle ultime due gli addendi sembrano ormai drasticamente intercambiabili) che vanno a parare in una risata o in una metaforica discesa a fondo del più forbito dei discorsi, dove si tratta - in accurata trasfigurazione del nostro fingerci seriosi umani - di Potere e di schiavi, di succubi di scadenze quotidiane, di macerie, di fiducia rinnovata al degenere sociale, e qui mi pare ci si sia già ripersi e ritrovati già oggi nel bazar di Montecitorio.

Atto politico del non lasciar traccia del senso, del titolare delirante e altisonante, del decantare deformante. Il 7 e il dottor Molese sono antieroi sbilenchi dei nostri perduti giorni, accademicamente franati, fragorosamente bizzarri e poi delicati e poi titubanti e poi argutamente buffi. E qui mentre mi svesto e il percorso di lettura va finendo non so ancora se mi verrà qualcosa in mente da inoltrare al prossimo, degnandolo di un discreto filtro di comprensibilità comunicazionale o se sarà il caso di immolare con affilate armi la sintassi alla negazione galattica proposta dal partecipante al festival Settembre Marco.

Riesumando a questo punto quel che di deontologicamente e responsabilmente più adeguato scrissi a riguardo dello stesso o quasi n7 alcuni mesi addietro.

E infine Marco Settembre, frequentatore assiduo del MArteLiveMagazine sotto altre vesti, in questa occasione investito del ruolo de Il_7 all'interno del suo Progetto No, diario a-cronologico scritto con lo stile del blogger dal 2003 ad oggi, baciato nell'occasione da un imprevisto quanto tempestivo black out di sala (proprio al momento in cui s'accennava di spionaggio) e capace durante la performance di esilaranti trasformazioni nella modulazione vocale.

Ornato di insolite lenti luminose, un dispositivo ottico con il quale scorgere anche nell'oscurità “quel che resta dell'umanità e della società”, il suo reading ha presentato le avventure tragicomiche di un universo parallelo, una versione romana del prossimo mondo a s-venire, tra Orwell e Douglas Adams, tra figure d'incerta origine e ancor meno certa deontologia. Fantascienza apocalittica in chiave sarcastica, parodia divertita d'un genere e insieme critica sociale beffardamente agita per vie traverse, attraverso una sovversione del linguaggio “tecnico”, con inserzioni di elementi estranei, scombinamenti sintattici, dotte arguzie e capitomboli nelle turbe intestinali, senza fronzoli cerimoniali, propagando attraverso un atteggiamento dada l'entropia del senso, per dirla con le parole del 7, il Progetto No è uno sproloquio solo falsamente sconnesso, il ritratto letterario degli abitanti d'un pianeta che ci assomiglia, quello fatto di misere e solitarie “monadi del cinismo godereccio”.

Come Bestie che cercano bestie (o palchi?)

2010-12-14T02:00:00.005+01:00

Come bestie che cercano palchi. Che azzannano corpi. Che cambiano abiti. Spazi spogli da periferia d'una scenografia, un ring d'assi di legno multifunzionali essenziali perfette per una strana coppia (o solo copia) dalle alterne rovine do botte e puttane di tasche e pance vuote di Testaccio al tempo dell'odore del sangue, del macello, di San Basilio, del passeggiar romantico sotto il monte dei cocci. Presa diretta col popolo in verace lingua di borgata,.

Come bestie misere e disperate. Rabbia simil proletaria paragrafizzata in otto tranche per iscritto da PPP e poi a voce messa in scena trapuntata da pause pop canore e rappresentata da Imamama Teatro in con-formazione con corpo tondo rozzo e sozzo - in esplicito esagerato overacting fin dagli stiracchiamenti attoriali dell'esordio - e suo contraltare trasognante romano rumeno di mastodontica mole sonnecchiate.

Dateci allora un po' di pericolosa violenza agita, scosse energetiche e vibranti colpi a vuoto come carne da macello come copertoni che segnano scomodo corpo umiliato e morto, abbattetevi con le vostre ombre nette su di noi. Come cani dalle ossa rotte, disperati animi dai fetidi odori.

E non attardatevi ancora a raccontare quello che non c'è o c'è stato in un altrove, mandandoci così lontano dal nostro presente spettatoriale, ovvero ancora una volta confortevolmente al sicuro e al riparo dai pericoli dei margini degli eccedenti degli emarginati degli eccessi infetti della carcassa del nostro corpo sociale. Rovinarsi insomma solo coreograficamente e a parole invece che picchiare, ammaccarsi, mancarsi, scopare sul serio ferirsi e grondare sangue.

E invece pur rigettando l'addio borghese come attaccamento alla roba, ci si attiene a ciò di cui in principio si dichiarava l'estraneità e si è ordunque come bestie che non mordono, bestie realiste ammaestrate, cercatrici non di vaste radure nelle quali correre, ma di briglia con le quali restar meno sciolte.

Canzone non cantata, ballata non andata. Inchiodati all'infimo in cui si è impantanati, senza alcuna scala sociale. La riscossa si sa, è nello scendere la china fino in fondo.

(Dentro) Il Castello

2010-12-14T01:04:00.003+01:00

[dentro Il Castello della Compagnia Opera Prima in data 10 dicembre in terra metateatrale festivaliera, documentandomi solo con la mia frenesia, il mio malessere, il mio incondizionato approccio dentro e intorno l'opera]

Ordinata disorganizzazione di quel che in regime di socialità si fregia d'essere la regola. È davanti all'impeccabile che bisognerebbe storcere il naso, andare più a fondo, estorcere dunque il succo se non il sapore o il senso del perché vogliamo essere rigorosi aderenti alla norma, efficienti e disciplinati.

Misurarsi con le proprie angosce - angoscianti recite di regole - e con quelle del proprio maltempo. Recriminanti ma non troppo poiché il sottostare a volte funzionalmente ci può stare. Somatizzarle queste angosce, ribattezzarle attraverso mostruose visioni agite di corpi e di fiati. Scomunicando ogni benestante linguaggio e piuttosto sfinendosi come automi bracca(n)ti dall'avvento (l'evento?) che non c'è.

Mascherandosi nascondendosi rincorrendosi. Irresoluti così come dev'essere, intrappolati in un castello tutto mentale e labirintico nel tempo nello spazio e nelle situazioni. Quasi sacrali interpreti di gesti e azioni dotate di magnifica vacuità, di concreta surrealtà, nei pressi d'un varco, d'un telefono, d'un nascondiglio. Con coreografici scambi e ricambi.

Partitura sconnessa quanto rigidamente organizzata, liberi solamente di scoprire - ben disposti seppur recalcitranti - che altro fato non sussiste oltre a quel recitare grottesco sfrenato perso o scortese del nostro incasellarci funzionale tra i meandri dei ruoli e dei palchi, diventando via via quello che si è sempre tenuto conto di non essere.

Eppure ad un certo punto eccoci qui ancora sottostanti a un signore superiore, eccoci implosi ad attendere una chiamata una risposta un abbraccio una timida carezza o una decisiva illusoria illuminazione. Ridotti alla riproposizione nostalgica delle più elementari delle pulsioni, tra rimarchevoli scambi di sguardi a vuoto, silenti riguardose peripezie fisiche, sfiancamento assennato della volontà.

E un dibattersi vorace d'arti e d'articolazioni, con la phoné abbruttita a meritoria animale qualità fatica, quell'avvertirci in fondo nell'anima smisurati disumani, mal esseri senza credenziali adatte per riconoscerci o semplicemente per ricordarci d'esserci, prima o poi, stati.

Texture for a color

2010-12-09T00:50:00.003+01:00

Tessiture sonore per partiture visive
maglie di colore per illuminazioni acusmatiche

Offerta di viaggio psico-ottico per menti avviate a lunghe traversate
Astrazioni per orecchie ampiamente aperte ai più disagevoli campi del sentire

Per sopraggiunte esigenze di ricerca, oltre il qualificante e il corroborante: disturbante.

DisDire

2010-11-05T11:18:00.003+01:00

Una dis-fatta quella del dis-dire, una disdetta che all'agire si applica come vendetta. Ritornare sui propri passi per malefatte della volontà più improvvida.

No, non centrava niente questo preambolo nel dis-dicevole percorso che vado qui inaugurando. No.

Disdicevole insomma il disdirsi prima d'essersi detti. L'appuntarsi con la mente a un dato traguardo e poi accorgersi preventivamente interdetti. Rinviati o annullati a data da cestinarsi. Poiché tra il dire e il fare c'è di mezzo tutto un mare in cui negare di non dover per forza annegare.

DIS DIRE

disabitato

distratto

disfatto

disabituato

dissennato

disancorato

dissestato

disarcionato

dissimile

disturbato

disimpegnato

disarticolato

disilluso

disincantato

disteso

disanimato

disamorato

disinibito

disagiato

disinformato

disabilitato

disorientato

disordinato

distolto

DIS DETTO

L'ultima spiaggia

2010-09-26T00:46:00.003+02:00

L'ultima spiaggia, audiovisivo commiato finale ad una stagione. Incrinatura finale d'una stremata estate sdraiatasi lentamente al buio e in silenzio e mai più rialzatasi. Ultima spiaggia, tempo di non ritorno, soglia liminare e critica d'un inconsapevole spettatore steso lieto sui suoi gusti e tuttavia sempre sul punto di finire minacciato da salvifico oggetto (alieno o artistico) non ancora ben identificato.

Accasciamento

2010-09-07T03:04:00.006+02:00

Precipitosa vita sempre pronta a lanciarsi, a cadere, a decadere senza poter decantare.

Tempo sdrucciolevole d'una stagione che si ripiega su se stessa, scivola via prima che ci si accorga del suo inizio.

E nel frattempo cosa facciamo? Proseguiamo, contro senso, senza precauzioni, senza tempo, senza testa, senza soldi, senza benzina, senza programmi, senza sosta, senza energie. Fumo in testa e birra nello stomaco.

Tra avvistamenti rapidi, svolte vitali, improvvidi dirottamenti improvvisi, frammenti incantati, schivando tori e avvicinando corpi, tuffandosi nell'acqua fredda o in un pastis, rinunciando al sonno e al riposo, come ce la siamo rovinosamente divorata quest'estate tarda. Fatta a pezzi e baciata di vita vissuta.

Poi scivola via, s'accascia, finisce. Ci si gira e non la si trova più. Ci ha raggirati e non ce ne siamo nemmeno accorti...

Dis-integrato

2010-09-05T03:13:00.004+02:00

Tanto frammentato da non poter essere che integerrimo.

A interazione limitata, a integrazione contingentata.

Per entrare in società o in relazione non passo per le sbarre dei codici.

Non riesco a ingranare, mi manca qualche ingranaggio.

Sono integro integrato o integralmente disintegrato?

A pezzi spezzati

2010-09-02T21:29:00.006+02:00

Io la riconoscevo sempre e solo a pezzi, vale a dire che il suo essere mi sfuggiva e che, quindi, lei mi sfuggiva interamente.

Non era lei, e tuttavia non era nessun altro.

(Roland Barthes)

A PEZZI

È sempre la testa la parte che si rompe per prima

Da un'idea di Elisa Turco Liveri e Salvatore Insana

Performer Elisa Turco Liveri

Progetto di videoproiezione e performance dal vivo. Simbiosi di carne e plastica. Empatia tra umano e non umano, con semovente corpo vivente pronto ad interagire dal vivo con le immagini e gli oggetti di scena.

I cocci che restano dopo lo spettacolo, una volta che il gioco è finito, una volta che la festa è passata, sono i rifiuti dell'evento ormai consumato. Sono la polvere e i rottami d'un mutilato giocattolo da esibire in vetrina, senza una posa ed in balia del tempo.

È sempre la testa a rompersi per prima. Delicata e fragile porcellana rosa, si frantuma, si incrina, si fraziona irreparabilmente. Si stacca dal corpo, parte via seguendo il proprio destino. Deflagra, si fa a pezzi, non trova più il suo posto. Parte mancante, pezzo vacante, mina vagante, è sempre la testa a spegnersi per ultima.

Trova la differenza

2010-07-14T21:14:00.003+02:00

Non c'è tregua dalle amletiche parte in cui si dibatte e ci si dibatte sull'inveterata questione della presenza (e) dell'assenza.

Di quante assenze sia possibile fare senza essere (dimenticati), quante ne siano necessarie per sanare una ferita, quante per risarcire il tempo dell'occupazione campale alla quale a volte lo sottoponiamo con stakanovista spregiudicatezza.

Di quante presenze bisogna far la conta prima di potersi dire vivi e vegeti. Dimmi che ci sono, ditemi che ci siete.

Diciamoci d'essere. Diciamoci esseri presenti, attestando a forza di testate - la nostra spregiudicata assente assetata presenza...

Trova la differenza se ci riesci, quel che si vede non è sempre (il) presente.

Io non sono chi so

2010-06-24T13:10:00.004+02:00

Io non so chi sono, io non sono chi so. io non so, io non sono. io sono io. sono io io? Non sono io. Io sono chi non so. Chi non so io sono. Chi sono io non so. Non so chi sono io. Smantellamento dell'identità. Si prova ad esser diversi e, nel ri-dirsi, nel de-finirsi e nel ri-scriversi, si finisce col ripetere sempre la stessa frase, la stessa fase. Declinarsi per rallentare il declino, prendere tempo cercandosi, fare del sé una (sov)versione comica.

No, il vetro no!

2010-06-19T19:22:00.003+02:00

Nooo, il vetro nooo!!!

Ogni discorso della notte s'interruppe,

rotto da inaspettata violenza primordiale.

Ogni incantato volo di sguardi fu ferito,

braccato dall'urgenza di tornare allo stridore del presente.

Nooo, il vetro nooo!!!

E per punirne l'ardito abuso d'ebbrezza, cominciarono a pestarlo con calci pugni e spintoni, mentre, al sentir urla feroci e bottiglie in frantumi, la piazza terrorizzata si svuotò repentinamente di corpi d'odori e di sorrisi.

Trampolini

2010-06-16T01:51:00.004+02:00

Salvami, Salvatore, dal salvabile. Sempre più si tratta un mind games ottuso e perverso, dove labirinticamente ci si bistratta, dove si gioca a perdere, dove si dice di voler andare fino in fondo e poi ci accorge che, al fondo della bottiglia ben poco trasparente contenente la tua vita, si è già maledettamente arrivati.

Gli ostacoli ce li creiamo noi. E se non ci sono, diciamo no.

Perché siam così, insofferenti alla nostra sufficienza, turbati dalla compiacenza immobilizzante, combattuti tra le cose che vogliamo, quelle che dobbiamo volere, quelle che è necessità che accadano. Siamo le cose che capitano, più sappiamo e meno amiamo.

Se siamo in due su un trampolino in cima al paese non possiamo che lanciarci. Lassù fino alle stelle, saggiando l'elasticità della notte, volando lontano lontano lontano, fino all'unica nuvola in cielo, quella che copre le nostre teste e che toccandola ci regala la sua acqua. Dicendo che è irrimediabilmente un bene provare a dare il peggio di sé, intensamente, appassionatamente. Concedendosi la tentazione diabolica di far l'aeroplano verso la montagna issato a metà d'una coupé.

Poi, facendoci svegliare dallo sferragliar di manopole balilla dietro di noi, ci si accorge che il trampolino era dismesso e abbandonato, che a guardar in cielo c'erano anche le formiche e che la sua pancia aveva perso la quiete, riempendosi repentinamente d'un corpo estraneo. Aveva mangiato tutta intera la nuvola che ci sovrastava.

La scarpa

2010-06-12T21:33:00.001+02:00

Le cadde il sandalo destro mentre saliva pensierosa e forse esausta le scale del treno. Continuò la sua marcia, incurante dell'accaduto, senza voltarsi né tentando di recuperare l'oggetto smarrito, fino a sedersi su una poltrona alla mia sinistra.

Di seguito, qualcuno di cui non era certo il rapporto con la ragazza, si accorse della scarpa, la riportò fino al piede dal quale era scivolata e poi ridiscese muto le scale senza esitazioni, non cercando lo sguardo di colei che aveva soccorso, né lasciando alcuna traccia di sé al momento in cui decise di dileguarsi senza mai più riapparire.

All'obitorio

2010-06-08T00:48:00.008+02:00

All'obitorio si mangia un'ottima pizza. E anche dopo mezzanotte puoi trovare dei fumanti supplì al telefono. Si è sempre in mezzo, nel ri-flusso degli eventi, nel dis-corso del tempo. Tra provini a porte chiuse e provette a finestre aperte, tra clacson molesti e nefaste previsioni di apocalissi imminenti. Tra ritrovamenti di “dottori” cancellati dalla memoria e proponimenti di nuove vite condivise.

Tra corpi a pezzi e menti lucide, la rovinosa romanità del “magno e torno”, il copyright che Hitler avrebbe dovuto chiedere a tutti i regimi a seguire (e a tutti i produttori di film che ne mal-trattano le gesta), fino alle kafkiane conseguenze d'una indignazione gentile, d'una birra e d'un amaro, d'una sudorazione eccessiva al volante dell 17 agosto scambiata per sfregio alle regole della più sana condotta (automobilistica e non). D'un soggetto formidabile da girare al più presto - la storia di un'infermiera che lavora nel reparto esami urine della clinica poliziesca, lì a guardar e controllar dietro una finestrella che duecento persone al giorno piscino dentro il barattolo-campione senza compiere sotterfugi vari.

Tra sondaggi su quale sia l'età e quale il modo per tagliare le (proprie) radici, quale quello per non cadere perché appiedati dai propri sogni, tra creme per rendersi opachi e balsamo per sciogliere i pensieri più contorti, tra calendari di lavoro e piani di vita, quale migliore postazione per non più viventi, per inattuali anime autodistruttrici, per apprendisti agenti della morte dall'inconsapevole sorriso tragico. Conniventi figure ammaccate, indomiti girovaghi dissennati in lotta contro l'ovvio, tra intrighi e incanti, tra inciampi e incontri.

Un tavolo come un altro o forse no. Dove, rubando parole randomizzate, c'è la gioia di trovarsi e la paura di perdersi. Dove si potrebbe trovare quel mondo che, accordandosi ai nostri desideri, non ha casa da queste parti.

Gabbie

2010-06-03T23:55:00.003+02:00

Si comincia presto, piccoli e inconsapevoli. S'impara già in età pre-scolare a stare dietro le sbarre. E ci si diverte anche! Come ci si diverte dentro, e come si è smarriti fuori!

Addestrati fino dall'infanzia nel recinto d'un universo concentrazionario, allenati a pensare gli ostacoli come necessari e insostituibili strumenti a sostegno della tua sicurezza, quella che viene millantata per rete protettiva non è altro che una gabbia camuffata e ornata di piacevoli distrazioni.

Per non farci pensare di poter andare troppo oltre, per non permetterci di cadere a terra, per tutelare la nostra incolumità, la nostra saluta psico-fisica, così che la vita non ci contatti né ci intacchi, così che, ingenui e sprovvisti di anticorpi strategici, la vita non ci venga somministrata se non per canali libidinali confezionati all'occorrenza da chi ha in mano le chiavi della carceraria giostra dentro la quale ci dibattiamo con gioia riflessa.

In utile

2010-06-01T00:07:00.006+02:00

Della temeraria e mai conclusa riconquista del linguaggio, corpo tipografico (e non solo) vilipeso dalla funzione comunicativa pre-assegnatale in tempi di segnaletica rigida delle proprie mosse (motorie e mentali).

Una volta composte, costrette dall'ortopedia sintattica ad accomodarsi in rigide sedie regolative, le parole si adagiano dove la lingua le porta e dimenticano di come il senso uccida il suono.

Ma quello che vogliamo non è dire.

Ed è graziandole d'un fuori posto, fuori tempo, fuori programma, in condizioni impervie e poco intellegibili, che si dona loro il pregio e l'onore di risvegliarsi non più congelate e intorpidite.

Fecondità inutile

2010-05-22T01:47:00.003+02:00

Imprevisti inceppamenti da rito di passaggio con mansueti frettolosi e parzialmente disinteressati giudici officianti riuniti in freddo sonnacchioso semicerchio. D'un discorso rovinosamente abortito in tempo di cerimonia, (tuttavia proprio per questo in comunione di spirito con l'incoraggiamento al cortocircuitare di beckettiana e beniana dissennata smemoratezza). Del non riuscire a (voler) compiere quel gesto di cui ci si aspetta l'esecuzione, del non accettare quel compito di cui l'assegnatario è pronto a sentenziare. Mandante del mio stesso passo falso, ormai consegnato al grande mare aperto che segue ogni fine, propongo fuori tempo massimo un offerta agli assenti, compreso in tale onorata cerchia quel me stesso - disatteso e per nulla disteso - che mancava più di tutti.

Della fecondità paradossale dell'inutile (praticato e, così, negato), ovvero al di là dell'utile e dell'inutile, sorpassando in volo un altro manicheo dualismo, guadagnando con la fatica dell'incomprensione un effetto liberatorio, inteso nel senso di una generale ri-considerazione della vita, dalla pratica quotidiana a quella in cui ci si confronta e scontra con la cosiddetta arte, restituendo pari dignità ad ogni fenomeno sonoro, e ad ogni azione, allargando i confini e rigettando i ruoli che il gusto, il soggetto, l'autore, etc. tendono a imporre sull'opera e sull'esistenza stessa.

Praticare l'inutile, slegando l'arte da una serie di funzioni di cui era investita in modo eterodiretto: comunicare in primis, trasmettere un messaggio, farsi comprendere, servire. I suoni, così come le immagini, così come i corpi, non risultano più impiegati alle dipendenze di un'idea.

Cambiando il punto di vista sulle cose: non più antropocentrismo, ma semmai il punto di vista del cosmo, quello che ci ricorda, ricordandoci di come la terra si muova senza sosta sotto i nostri piedi, che anche la nostra identità dovrebbe rotolare in un sempre diverso altrove.

Praticare l'inutile per ri-considerare le categorie interpretative, gli schemi e le gerarchie di valore, gli assoluti, i confini e i limiti. Le leggi, gli errori, le barriere. Liberandosi dagli investimenti libidici che funzionano come agenti polizieschi nei confronti del consentito e del negato. Contro la separazione tra campi compartimentati e segregati di sapere, schizofrenica circolazione delle (ancora una volta mancate) identità.

Per ri-considerare i dispositivi: il medium è non solo il messaggio, ma diventa la metafora e addirittura il corpo sul quale e con il quale si lavora: contro la sintassi, la punteggiatura, le convenzioni stilistiche, la funzionalità dell'alfabeto, c'è ancora da credere che la rivoluzione si possa fare nelle forme.

Per ri-considerare il rapporto di fruizione all'opera, andando oltre i luoghi e i tempi deputati, facendo cadere i criteri valutativi/misurativi e disarmando i giudicanti.

Per ri-considerare il processo costruttivo: lasciar spazio agli eventi sonori così come si presentano, tendendo a prescindere dal gusto personale, dagli interessi, dalle abitudini.

Predisporsi all'esperienza dell'impensabile e dell'inaudito. Essere nell'atto.

Liberando i suoni dal concatenamento logico, dal discorso, dalla relazione causale, dalla subordinazione al discorso e alla retorica degli affetti.

Per ri-considerare il ruolo dell'artista e quello dell'uomo. Liberarsi dal virtuosismo dell'azione grandiosa e dal culto della vedette attraverso azioni e non esclusivamente appannaggio di pochi eletti; attraverso una riconquista del quotidiano, attraverso l'introduzione del non musicale nell'opera, negando l'esistenza del silenzio e confutando le gerarchie pre-stabilite tra suono/rumore.

Liberando l'esecutore dall'obbligo di articolare il minimo dettaglio della sua opera come costrutto di senso. Liberando l'opera stessa dalla rappresentazione, dall'espressione, dalla retorica, dalla causalità e della teleologia.

Scegliendo la non-categoria dell'astratto per la sua impossibile determinazione ad un contenuto preciso, univoco, oggettivo.

”Rovinandosi” e facendo il cretino, sprecandosi e de-pensando.

Spostando l'attenzione dall'inizio e dalla fine dell'oggetto (il risultato), verso un'esperienza il cui esito non è prevedibile e che perciò, in quanto tale, si avvicina all'esperienza della vita.

Praticare l'inutile come definitiva liberazione dalla noia, che, se si riesce a tenere aperte le orecchie e gli occhi, non esiste più, liberazione dal bene e dal male, dal giusto e dallo sbagliato. Liberazione dall'errore. Liberazione dal progresso, dalla memoria e dalla conservazione.

Per liberarsi dall'assolutismo e dall'espressione del sé e dalla volontà del soggetto: noluntas

Liberarsi dall'imperativo della produttività, dal pensiero aziendale fatto di efficienza, di efficacia, di misurazione.

Liberarsi dall'economia come unico criterio valutativo, fallace dato di natura dal quale decondizionarsi: risalire verso il dispendio sociale improduttivo, verso il dono senza speranza di profitto, verso lo spreco “invernale” (il sacrificio, la guerra, il dono di sé) o l'esplosione primaverile (il riso, la comunicazione sessuale, la gioia estatica), pensare l'essere come fuoriuscita dai limiti dell'utilità, fuori dalla compostezza e dalla ragionevolezza.

Sottrarsi alla chiusura progettuale del linguaggio e della produzione: non servire.

Criminalmente, passare dal controllo dell'evasione all'evasione dei controlli.

Discussione (sull') inutile

2010-05-15T10:16:00.004+02:00

D'inutilità ogni pensiero giudicante si riempe facilmente la bocca.
Una volta tracciato il proprio percorso di senso (il progetto, l'obiettivo, il fine o la fine), quel che de-borda, fuori-esce, non rispecchia le aspettative, non segue la tabella di marcia o per-segue il pre-stabilito viene tacciato d'esser superfluo, vano, vacuo, sovrabbondante, inadatto, non pertinente, senza senso, inutile.

Discussione (sull') inutile

intorno all'elaborato finale senza capo (an-archico) né coda (a-teleologico) di Salvatore Insana

Lettura della definizione inutile a cura di Elisa Turco Liveri

Tavola rotonda sull'argomento presieduta da George Bataille, con la collaborazione di Guy Debord, Jean Baudrillard e Jacques Derrida

Interverranno, tra gli altri, Carmelo Bene, John Cage, Morton Feldman, Antonio Rezza e Flavia Mastrella, Roberto Nanni, Bruno Munari, Emile Cioran, Albert Camus, Werner Herzog, Philippe Petit

Proiezione di estratti rubati da Pierrot le Fou di Jean Luc Godard, Salomé di Carmelo Bene, Elegia di un viaggio di Alexander Sokurov, Dolce vagare in sacri luoghi selvaggi di Roberto Nanni, Torpore internazionale di Antonio Rezza e Flavia Mastrella, La provinciale di Mario Soldati, Umberto D. di Vittorio De Sica, Accattone di Pier Paolo Pasolini

Workshop a cura di Cesare Zavattini e John Cage sulle più avanzate tecniche di apertura mentale degli occhi e delle orecchie.

Prove tecniche di suicidio con Arthur Cravan, Jacques Vaché e Jacques Rigaut

Presentazione del cortometraggio Hommage à John Cage (Salvinsa, 2010)

Supervisione del progetto a cura di Charles Baudelaire, Marcel Duchamp ed Erik Satie

Realizzato con il patrocinio di Giacomo Leopardi e Baruch Spinoza

Gli spettatori e gli altri convenuti si potranno accomodare sulle sedie a-funzionali messe inconsapevolmente a disposizione da Joe Velluto, e potranno intervenire nel corso del dibattito con osservazioni e consigli inutili

Un sentito ringraziamento al professor Giovanni Guanti, che ha reso possibile l'evento

Martedì 18 maggio ore 15

Aula Conferenze
Facoltà di Lettere e Filosofia
Università di RomaTre
via Ostiense 234

Ad uso ufficio

2010-05-01T21:36:00.004+02:00

Affittasi menti ad uso ufficio

Verrà allora il tempo di quella segretaria personale che cerchiamo fin dal principio, colei a cui delegare i nostri stanchi e infastiditi passi tra gli animali sociali, tra sveglie scontrini file cordialità cerimonie appuntamenti scadenze pegni e impegni.

Verrà e si presenterà con zelo: Io sono il vostro Tom Tom esistenziale, provvedo ai vostri disorientamenti, li acutizzo o li allevio secondo la vostra (mancanza di) volontà. Io sono la vostra voltapagine, colei che, quando si tratta di operare una svolta, sa scegliere il momento giusto. Io sono colei che non vi riporterà all'ordine pre-costituito se state felicemente deragliando altrove. Io non verrò a cercarvi se vorrete non esserci.

Cedesi lamenti senza sacrificio. Ma sì, occupiamoci anche dei meno sfortunati per una volta. Guardiamo in alto, miriamo bene, scegliamo il bersaglio con cura. E poi spariamo. Ragionevolmente e con tutta l'assennatezza che le ore notturne portano al seguito.

Re-esistenza

2010-04-26T01:02:00.002+02:00

Fare resistenza oggi è opporsi al sorriso finto da frontman tv, al selezionato salotto d'opinione plastificata. Alla mercificazione dei corpi, alla schedatura dei gusti, all'appartenza. È negare la coincidenza paradossale tra progresso tecnico e qualità/valore estetico. Fare resistenza è proporre un'alternativa degradata, regressiva e, se è il caso, difforme, che ne se fotta (andando al di là) della confezione impeccabile, della perfetta esecuzione, degli onori della giuria, del titolo da conseguire. Fare resistenza è rigettare e demolire lo spettacolo fatto di ruoli, di personaggi, di applausi, di luoghi e tempi deputati, di mestieri e misure standard, di pacchetti vantaggiosi e buoni sconto. Di accreditati e screditati, di frasi fatte e giudizi precotti. Fare resistenza è non scendere a patti con l'intrattenimento, con la speranza, con la consolazione. Resistenza è non con-fermarsi alla coincidenza della tua creazione con la presunta realtà che ti circonda. Fare resistenza è non confondere pecore su un palco con rappresentanti da eleggere. È non confondere pecore con popolo. È non parlar a s-proposito (e il proposito manca sempre) di libertà. Fare resistenza è non (voler) comprendere.

Polveri e catene

2010-04-24T12:42:00.004+02:00

...soffiate, soffiate forte: le polveri sottili ovvero il perfetto congegno di smascheramento spettacolare. La presa di coscienza passa per l'interruzione e la paralisi, per la sosta forzata e il disagio ad oltranza. Sono qui e non posso andarmene. Tutto è rinviabile tutto è rimandato. T'accorgi che correvi e che non ce n'era bisogno...

Dormono in vetrina e son più di cento. In gabbia e dietro vetro trasparente...aria limitata e energie finite...le polveri sottili e le reazioni a(lla) catena. Le catene degli impegni ridotte per una volta a dormitorio zeppo di boccheggiante carne in attesa.

Ecco a voi le conseguenze d'una eruzione vulcanica in Islanda, nube tossica in espansione, eccezionale detonatore di disturbo e causa di molteplici interruzioni al trasporto, eccezionale butterfly effect capace di costringer centinaia di passeggeri a sostare forzatamente nella sala d'aspetto di Termini....la beffarda vendetta della Natura nei confronti dell'efficienza dei ritmi umani...

Il virus di sistema è la Madre Terra

Meta-Ri(s)catti

2010-04-09T01:50:00.004+02:00

Pedaliamo tutti su un battello ebbro e senza capitano. Con vino rosso e bianco della casa. Sconvolgiamo il posto e poi rimettiamolo come sembra ci sia stato imposto.

Positivamente contrariati e improvvisamente contraddetti. Parzialmente sconcertati, meglio sorpresi, mai abbastanza allarmati.

E poi sognai di restar lì e diventare in tua compagnia una di quelle statuarie bottiglie vuote...immobili e stoiche nella loro irreprensibilità d'atteggiamento. Come vetri a perdere, asciugati d'alcool e senza più tappo, disponibili cioè ad accogliere qualsiasi nuovo pensiero piombante dall'alto. Ebbri eppure ancora mal soddisfatti, restando lì a fissare i nostri occhi o la bellezza del palazzo di fronte, con coperte fatte di parole ed intenzioni senza ritorno, d'avventure vicine e lontane, di nuove creazioni e nuove creature, di bambole senza testa e di piedi senza capo. Di scimmie celebranti messa, di preghiere blasfeme e di rhum risicati, d'aperitivi del giorno dopo, di fughe da questo tempo. Mancanti e conquistati da quel senso di vuoto d'aver finito la corsa entusiasmante che aveva portato alla cosa del 7 aprile....

Organizzasi casting, Cercasi segretaria servizievole ed efficiente, che sappia indicarci la via per confonderci un po' meglio. Che sappia guidare i nostri smarrimenti, che ci aiuti ad inciampare e a compiere ulteriori errori condivisi.

Collezionando coincidenze, siamo in mezzo e non abbiamo un mezzo. O forse ne abbiamo troppi. Potrebbero travolgerci o potremmo farci travolgere. Salire di corsa e poi scendere il prima possibile. Tentare di farsi colpire. O anche allearsi per colpire. Meglio che ieri, con più veemenza, facendo irruzione nelle strutture protettive..nelle corazze protettive. E state più attenti, provate a vederlo quel suono che cammina nel buio e penetra le tue orecchie. Ancora e ancora. Ulteriormente.

Parole senza

2010-03-30T02:53:00.004+02:00

Parole senza (un senso, la giusta ferocia o solamente un perché)

ovvero di come sia facile invertire l'ordine delle cose a pochi minuti dalle 3

Dove sono o dove si possono ancora trovare le corrispondenze biunivoche?

Benvenuti nel fertile deserto della notte, a 26 minuti dal prossimo N9 e a soli 4 dal precedente
Tra ombre claudicanti e fantasmi ebbri
tra straniere comitive eccitate e pendolari attardati
tra promesse e rinunce
tra proposte e fatiche
il freddo avanza anche a fine marzo
tra i fantocci del presente e le macerie elettorali

Tifiamo rivolta e cerchiamo conferme
[e se è il caso pisciamo indisturbati davanti l'ufficio informazioni]
dentro e fuori noi
vaghiamo a vuoto in abiti eleganti

No, non ci sono per nessuno
no, forse non sono proprio nessuno

La vetrina non è più in allestimento, i sorveglianti in uniforme messsaggiano al cellulare, i senza casa vomitano parole: take care, i respect you, so you respect me too!

E le intenzioni sono sempre ulteriori.

No, non voglio un taxi
Non voglio un passaggio
Semmai solo un assaggio
di come saremmo, di come potremmo

Scusa, quale autobus va ad Ostia? Chiedi tu, io non so parlare bene...Prendi questo, poi scendi a Piazza Venezia e cerca di catturare l'N3!

Ma si, ci piace Godard anche dopo un litro di vino. Soprattutto e ancora.

Ma si, nel Lazio era lecito sperare, e continuarsi a dimenare.

Poteva andare peggio?!? No! Scrisse Altan e nella notte mi si riferisce

Ma si, mi piace prendere il notturno all'una.
Ma si, mi piace prender le cose per quel che non sono, farmi trasportare, da quattro ruote, da un volto o da un pensiero
tra i ritardatari e gli attardati
tra gli incompresi e gli altrimenti adatti

Siamo al capolinea
cerchiamo un inizio
vogliamo un indizio

Le mie parole sono sassi
Le mie immagini sono schiaffi
e forse cerco solo incendi in cui tuffarmi per bruciare con una certa indisturbata intensità.
E allora rubiamo, raccogliamo e deprediamo quello che occhi e orecchie catturano, gioco sfinito eppure infinito del radunare oggetti trovati - Socrateeeee – per smembrarli e ricomporli, trasferirli e riadattarli.

Sento un'eco
e non è della mia voce
Sento dei tacchi
e non son quelli
delle mie
scarpe.

Stiamo all'erta, gli sfoghi son senza valvole
e la fermata è prenotata
Presto si scende per non andar da nessuna parte.

E in fondo, la via che cerchi non è d'uscita

E in fondo, cosa possiamo farci noi (che non sappiamo cosa sia l'audacia)

La speranza è una trappola, e il paese che la vota è un incubo.

Ci siamo quasi. All'inizio o alla fine.

No, non ci credo
No, non mi credo.

Passi

2010-03-28T15:01:00.007+02:00

De-testate attese, tesi e testardi movimenti marginali. La riscrittura dell'esperienza vissuta come arma di raffinamento e di sfinimento. Di moltiplicazione e di erosione.

Solo i piedi – quelli dotati, quelli sgraziati - sanno aspettare.

In perturbata quiete, meglio perderla, la testa, mentre conti il grande imperturbabile, il tempo che manca o quello che ancora ti resta.

Attitudine umana o solo cittadina, quella dell'appostarsi alla fermata in attesa che la vita passi a prenderti.

Andirivieni di corpi con falcate difformi e specificità tagliate in basso. in fondo, tra i passi dei prendenti/perdenti autobus, siamo tutti uguali. In basso, tra arti inferiori in concitata o tiepida azione – in trepidazione - siamo tutti volenterosi passeggeri volenterosi di farci trasportare...

RRG

2010-03-16T00:32:00.007+01:00

D'una celebrazione d'un versificatore che non ho mai conosciuto.

Morto ma non de-funto. Non ancora privato del suo presunto ruolo.

Morto ma non estinto. Non ancora eliminato dal suo amato suolo.

Mai incontrato eppure per giorni rivisitato. Ormai sono parte di me quelle istantanee d'un conterraneo oggi eletto a poeta e per lunghi anni dissipatosi tra il paese e il resto della terra. Morto ma non de-funto.

Ti stritoleranno nel mondo, là, fuori da qui, non funziona come dentro la tua testa!

Sono una calamità

crollo da solo

Sono una calamita

non rinuncio a nessun contatto

Leggo, mi surriscaldo, non abbandono il mio stato.

E quasi mi inceppo. Avrei tanto voluto farlo.

Vola via l'anima da noi, lo spirito si dissocia dalle occupazioni del corpo. Non c'è modo più di ritrarci in pose e in dimensioni che non siano distorte.

Dov'è la poesia e di quale sia il suo posto. Tra il comodino e le corde vocali. Tra il diario di bordo e il messaggio d'auguri. Tra la spinta a procedere e quella a buttarsi giù. È forse nell'anfratto minimo tra le cose che facciamo. È quel che non sappiamo dire definire circuire denotare mortificare?

E come può avvicinarsi a noi in mezzo a tutto questo frastuono di solennità?

Delirio lirico in forma di bozza atemporale. Declamabile con tutti i dubbi del caso. Con tutta la frenesia del perché mai dovrei occuparmene. Con tutta la disponibilità del non mi stai dicendo niente.

Di come essere egoisti e di come diffondere le proprie dolorose intimità. Offrirle a chi ha le ferite più aperte.

Postumi tumefatti d'un approccio inedito.

Si tratta di lampi. Di scosse dalla durata d'un verso. Dall'intensità di una sillaba. Si tratta di scosse, di perturbazioni necessarie, di assenze rivelate, di punteggiature rinnegate.

Tra invocazioni e ringraziamenti, tra celebrazioni e mancamenti, commozioni e fragilità, impasse, piccoli entusiasmi, rivendicazioni egocentriche e dichiarazioni d'intenti, tra provocazioni e ritrovamenti, punti di partenza e coazione a ripetere. Insoddisfazioni, spese vive e poco chiari contributi.

No, non è con gli applausi che vorremmo avere a che fare. Non ci sono cesure né salvezze né scorciatoie liberatorie e classificatorie in un happening che si rispetti. Ma forse non è il luogo, non è il tempo.

Tra equivoci impedimenti e problemi tecnici, il parlar limpido e diretto trova la via di certi sguardi. Nell'intesa di un certo desiderato incrociarsi di occhi lontani eppure assai prossimi nel riconoscersi, tra le teste accomodate, in quelle parole che volavano allora in sala. Un sorriso e poi un altro e poi meglio non esagerar, ché ogni musa che si rispetti sembra sia fatta per non poter essere approcciata se non con la mente, per non poter esser accarezzata che con le idee.

Ognuno ha quel che (non) si merita, ovvero ogni riconoscimento è tardivo. Tra solennità e semplicità, una mano appoggiata con la fragilità di chi a fatica non crolla stremata, resistendo orgogliosamente aggrappata alla spalla di quel busto ancora fresco. E il poeta vivente che barcolla ubriaco e timido. Non posso esser io a leggermi oggi, qualcuno può farmi da degno delegato?

Colui che era sempre incazzato, indignato, fuori posto, si sentì in fin di vita e checovianamente “il maggiordomo di una casa in cui più nessuno vive”.

Necessità di diffusione, nuove tecnologie, vecchie discrasie. Ringrazio il sindaco e tutti i convenuti.

Viveva per la poesia e per null'altro. L'unico che convinse i non fumatori che fumare è bene.

E nel mezzo o da qualche altra parte, tra sensazioni contrastanti di chi è ancora vivente, Sam arancia, per eccesso di generosità spremuto fino all'osso da chi si accorge della sua bonaria avveduta e sognante sprovvedutezza, della sua incapacità a dir no, della sua tenace e donchisciottesca lotta contro le leggi del soldo. Verrà il giorno in cui non potrai più farlo, ripete ad ogni incontro uno stanco respiro paterno. Verrà il giorno e non ti avvertirà.

E poi, come può un mancino destreggiarsi?

No, non è il tuo forte puntare il dito. Non è il tuo forte puntarlo in alto.

C'è qualcuno che si distrae e non dovrebbe. Non avrebbe dovuto. Non sa come nascono le sconfitte. Non sa come sia facile cadere dall'altalena.

Mi hai chiuso fuori, non ti sei accorto che ero sul balcone...

Il cane sulle strisce

2010-03-03T16:45:00.001+01:00

Avevo appena finito di percorrere Via del Pigneto quando, giungendo all'incontro con Via Aquila, mi fermai controllando se fosse possibile avanzare.

Vidi allora un cane dal pelo lungo affiancarsi a me mentre attendevo.

Osservò il semaforo, aspettò che il segnale diventasse verde, voltò attentamente lo sguardo a destra e sinistra e poi attraversò la strada sulle strisce.

Io sorrisi sbalordito, indugiai un attimo sull'accaduto e poi attraversai a mia volta.

La fretta invecchia con il tempo

2010-02-23T12:01:00.003+01:00

Era giorno di sconti alla Feltrinelli di Viale Marconi. Una buona occasione per conquistare finalmente, e con il presunto sconto del 20% sul furto di copertina, gli Incontri alla fine del mondo di Werner Herzog.

Mi diressi subito in cerca del libro, evitando pericolose distrazioni tra nuove pubblicazioni e copertine in bella mostra. Lo trovai, scoprii che avrei risparmiato ben 2,40 euro e mi avviai verso la cassa.

Il sabato e l'abbassamento dei prezzi avevano però creato un lungo cordone di vittime di questo mercato della parola scritta. C'era da aspettare alcuni numerosi minuti prima di sentirsi offrire un arrivederci e grazie con contorno di scontrino e raccolta punti.

Cercando un appiglio che facesse trascolorare in interesse e gioia la rabbia di quella che era la mia forzata attuale posizione nel mondo, m'imbattei nel titolo del quale su un divano notturno in fondo all'Italia avevo (dis)corso con un'anima affine.

Il Tempo invecchia in fretta di Antonio Tabucchi era lì, in cima ad una catasta di fresca rilegatura, a consigliarmi di prenderlo tra le mani e e farne compagno d'attesa. Così feci, iniziando a divorarne le prime pagine, dal frammento di Crizia che dà il titolo al libro fino a quello che ora più non ricordo.

E allora, pur nell'erosione progressiva della cordialità, confrontandosi con la pazienza in esaurimento del “quanto ci metteremo” e del “quanto ci toglierà” (alla nostra vita) questo frangente sperperato con il naso sulla nuca d'un altro cliente, da momento di tortura in cui a furia di inseguire le ombre il tempo invecchia in fretta, la premura divenne e mi risultò prematuramente obsoleta.

A contatto con quel testo c'era insospettabilmente modo di guardarsi intorno, predisponendosi nell'atteggiamento spettatoriale di chi in nessun caso nega la possibilità che anche la minima azione riesca a coinvolgere un pensiero attento.

Accorgendomi che, nell'acclimatarsi lieto e non egoista tra le insofferenze degli abitanti di una coda, anche la fretta può invecchiare con il tempo.

Appostarsi

2010-02-10T12:25:00.004+01:00

Appostarsi. Perlustrare con occhi.

Allenarsi, con tutta l'attenzione voluta, con tutto l'irrispetto dovuto, nell'ostinata pratica dello stare a guardare, e fare di ciò l'ossessivo controcampo all'intramontabile azione dell'attendere.
Ovvero di come occuparsi per immagini di chi non sa come riempire il proprio tempo, dall'ordinario e mesto pendolare al viaggiatore risolutamente smarrito, dal disperato mendicante allo scanzonato studente, nella precaria presunta banalità del momento di passaggio, nella progressiva e costante paralisi dell'empatia nella sfera sociale d'una banchina o d'una panchina.

Raccogliendo, negli spazi geometrici e netti di una Stazione Trastevere ricca di marmo bianco, di insegne e cartelloni pubblicitari, di cavi d'alta tensione, di volatili e di rifiuti, un vasto campionario iconografico all'interno del quale - tra tese strategie di resistenza, imbarazzi, via vai di piedi e di treni, e insofferenti atteggiamenti della più annoiata attesa - i corpi umani s'incastrano con l'inorganico e ogni immagine catturata oscilla tra il criterio estetico e quello sociologico, diventando metafora di quell'efferato gioco della variazione nella ripetizione che fa della nostra vita una continua illusoria (rin)corsa alle coincidenze da non perdere.

Le cose che servono

2010-02-06T01:22:00.001+01:00

A proposito dell'utile e dell'inutile ...del servire, dell'esser servi e servitori, d'una causa o di nessuna. Provinciali nel pensiero o nell'azione.
Il realismo dell'utopia e il tempo disperso della ricerca.
Della necessità del disordine e della giocosa indagine solitaria.
A proposito delle cose ognuno capisce e nessuno carpisce...

Il futuro siamo voi

2010-02-02T22:43:00.002+01:00

Il futuro siamo voi
merci in ordinata seriale perenne esposizione
corpi nudi piallati dalla moda
privati d' imperfezioni
campioni di scultorea levigatezza
sguardo fiero e ammiccante
portamento tronfio e accattivante.

Il futuro siamo voi
emblemi diversamente deperibili dalla carne umana.

saturati di realtà,
Così tanto marcati, così poco rimarchevoli.

E poi, avete mai visto un manichino avere dei dubbi?

Venire a mancare

2010-01-27T23:51:00.002+01:00

Manco a farla apposta.

Manco e lo faccio apposta.

Dis-appaio.

Appaio l'abilità del non esserci con quella dello sparire.

Manco e poi mi apposto.

Osservo assente le ricerche che quel che resta di me compie nel tentativo di ritrovarmi.

Avviso ai non clementi: trasparente come sono, parlo a viso scoperto e non me ne accorgo nemmeno.

E se vengo verso voi, è solo perché provo a mancare.

Alla ricerca del vento perduto

2010-01-23T22:54:00.001+01:00

Alla rincorsa del vento perduto. Contro il tempo, alla ricerca dello shock da tempesta. Da esondazione degli animi sopiti, fuori dagli argini del torpore.

Nell'entusiasmo tanto cupo quanto peterpanesco del non sapere cosa ci aspetta e proprio perciò di volerlo scovare.

Trovare prima di progettare di cercare. Fertilizzare i propri esangui stimoli con la rottura della catena ordinaria dei propri passi appassiti. Slalomeggiando tra gli ostacoli della ripetizione e della disillusione.
E lui, dietro, silenzioso e fumante, a risponder con un beckettiano “Sto aspettando” all'ordinaria domanda del “cosa stai facendo”.

Di pendenti

2010-01-11T12:46:00.002+01:00

...Di pendenti alla corda del lavoro e d'un abbaglio infelice chiamato articolo Uno...

...Come disintossicarsi dalla volontà d'impiegarsi e dalla necessità d'occuparsi????

Infestati

2009-12-30T20:41:00.001+01:00

Siamo noi il presepe vivente! Nel frullato delle feste, in un ripetuto day after, nel protrarsi delle notti e nell'assottigliarsi della luce, nella convalescenza instabile da ritorno a casa, nel gioco del ripetersi differente dei propri passi. Tra alluvioni alcoliche che confondono i piani, metton la testa fuori dal solito posto, rinegoziano le gerarchie tra lancette d'orologio e battito interiore.

Cercatori distratti e ostinati del senso incompiuto, riuniti in un punto di ritrovo per perdersi meglio arrivando fino alla fine della prossima alba.

Tra galleggianti e schermi protettivi, tra proposte e date di scadenza, tra mattonelle occupate da vite passate e sedie barcollanti. Tra storie di gatti e di coppie. Tra un “a che punto c'eravamo lasciati” e il “com'è bello adesso esserci ritrovati”.

In uno spazio-tempo di s-frenato raccoglimento, aspettando l'esondazione della volontà fuori dagli argini della cordialità, scontrandoci con lo stappar sugheri bucati a morte, con il concerto di voci volti e storie intorno ad un cerchio, con il passeggiar disinibito d'uno sguardo verso l'altro, con un “ quale musica stanno ascoltando le tue orecchie”, con uno shalom con h a sorpresa o con un “cosa dire, chi meglio di Tarantino può travolger la storia e lo spettatore!”.

Apriamo le finestre, c'è bisogno di aria affinché i sentimenti possano rischiare di contagiarsi con la dovuta facilità!

E allora, quando ci vediamo per tutto il tempo che ci resta o per tutta la vita che abbiamo davanti?

CCTV - L'idolo del nostro tempo

2009-12-24T00:43:00.002+01:00

La sicurezza è un pretesto. Per erigere steccati, alzare barriere, per generare paura: paura di perder i propri posti, i propri privilegi, la propria sicurezza!

La sicurezza è un pretesto per edificare nuovi muri, per negare chi coltiva diversità, per impedire che voci fuori dal coro si possano ancora far sentire.

La sicurezza è un pretesto per depistare l'attenzione, per fomentare l'insicurezza, per turbare i rapporti interpersonali.

La sicurezza è un pretesto per nutrire l'arroganza, per crear nuovi cortili di potere, come quella Piazza Colonna vietata al transito dei cittadini, circondata da transenne e gendarmi armati e sempre allerta ogni (rara) volta che alla Camera di Montecitorio si gioca la recita dei nostri (?) rappresentanti.

Perseguitare l'obiettivo

2009-12-18T19:31:00.003+01:00

La realtà non esiste, eppure insiste ad ostacolar gli obiettivi che ognuno – a seconda del grado d'ossessione prediletto – sceglie di perseguire o di perseguitare.

Al di là di convenzioni e non di meno di convinzioni, le noster condizioni sono quelle di chi, nel tempo in cui oramai si è investiti (travolti) dal ruolo di manager di noi stessi – tecniche di marketing alla mano o sotto piedi – è sul punto di lanciarsi sul mercato come prodotto di pregiata marca disumanizzata. Tra le difficoltà dell'esporsi e le difese del ritrarsi si finisce col cortocircuitare in un formidabile: " Sono unico e autentico, dico quello che non penso".

Con la risorsa del “Ah Ah” pronta a salvarci al momento della presa di incoscienza, è chiaro ad un certo punto che ci si lancia solo per il piacere di potersi poi lasciare, smarcandosi e infine defenestrandosi dal davanzale più invitante.

Parcheggiarsi

2009-12-15T23:20:00.004+01:00

...Dacci il nostro parcheggio quotidiano...

Ingannare l'attesa

2009-12-09T23:38:00.003+01:00

Ingannare l'attesa per non esser da lei ingannati.

Rendersi inattendibili nei confronti delle sue pretese.

Fare di tutto per non accorgersi della sua presenza.

Giocare a distrarsi dalla sua presa.

Solidarizzare con chi soffre della stessa sciagura sociale, con chi patisce lo stesso intoppo da programma non rispettato, con lo stesso sgarbo da planning giornaliero malandato per cause e(s)terne.

Coalizzarsi per far sì che un'attesa così non torni mai più.

Concepire e attuare una rappresaglia tale da scalfirne l'impassibilità e addolcirne l'insostenibilità.

Quando l'attesa coincide con l'amata però le cose cambiano.

Quasi all'apice del ribaltamento di funzioni, ora si va in cerca proprio di colei che prima si tentava di fuggire con tutti i mezzi e a tutti i costi.

E la si attende con ansia, con fibrillazione, con entusiasmo.

E questa volta la si vuol tenere tutta per sé,

farne il centro della propria vita,

far sì che un'attesa così non scappi mai più.

Dis-posizioni

2009-11-22T23:27:00.002+01:00

Cambiare disposizione o solo posizione.

Degli oggetti nella stanza o delle stanze del proprio cuore.

Disporsi in file verticali e compiutamente disorganizzate.

Ed al contempo essere disposti ad accettare cure o sacrifici.

Prendere disposizioni o solo una delle tante posizioni.

Porsi in ascolto e in posizione eretta.

Predisporsi all'attacco dell'amico e al consiglio del nemico.

Disporsi in un angolo e restare a disposizione.

Poi cambiare posto.

Imporsi di cambiare la posta in gioco prima che il gioco non cambi te.

Una volta disposti è difficile dirsi ancora scomposti.

Si è qualificati definitivamente come ben posti.

Ed allora deponete qui le vostre posizioni, voi che fate gli indisponenti!

Senza più l'imposizione del doversi fare (trovare) una posizione

Le disposizioni sono cambiate e voi non lo sapevate.

È il momento di far quello che vi pare.

Dis-porsi a tutto prima di de-porsi per niente.

L'interruzione

2009-11-19T00:38:00.003+01:00

C'è chi programma la propria agenda di giornata con serenità da catena di montaggio borghese. Senza tener conto degli imprevisti. Piuttosto sperando che non s'incontri il peggior e più pericoloso nemico, l'inconveniente.

E c'è chi, all'altro capo degli ordinamenti del mondo - angelo custode dello spirito dionisiaco, - è sempre lì a guastar amabilmente la festa.

Così, a ribadir che di spazi e tempi anestetici e anestetizzati a volte si può far piacevolmente a meno, capita che pochi minuti dopo l'inizio della proiezione del raro film ceco Perline sul Fondo (1966), una clamorosa interruzione giunga a turbare la vacanza fuor di vita reale degli spettatori in poltrona.

Una paranoica-ossessiva signora urlante al buio, esprime con pacatezza sempre minore, sino a farsi urlante, la sua indignazione da puntigliosa pseudo-esperta (parodia inconsapevole di certi accademici fanatici della tecnica più che dell'anima dell'arte): senza che la cosa fosse stata indicata sul programma, la proiezione era in dvd e non in pellicola e la questione, vista come un inganno perpetrato ai danni di chi ora manifestava tutta la sua ira – era affronto grave da denunciare all'istante!

Non si fa attender che pochi attimi la conseguente reazione degli altri spettatori, clienti insoddisfatti, scossi per come il tempo da loro comprato non sia stato “completato” (“capitalisticamente” sfruttato) con il corrispettivo di piacere richiesto, per non esser stati tutelati a pieno e insomma per aver sprecato e mancato l'appuntamento.

È in un tripudio di commenti e suggerimenti, tra il Dovete cacciarla a calci!, il Dovete capirla, è disturbata.. e il Bisogna prenderla con la forza!, o ancora tra il Se non lo fate voi sarò io a chiamar i carabinieri e il Provate a ignorarla, forse smette..., che si consuma la variegata reazione di quel pubblico pagante infastidito dal non poter proseguire il loro pre-stabilito iter di giornata.

E pensandoci bene, nessuno riusciva in quel frangente ad accorgersi (e a gioir di conseguenza!) che nella sua inafferrabilità e insolubilità netta, un evento come quello che si stava consumando era cinema eccezionale e irripetibile, momento in cui qualcosa s'accende negli animi inclini a far esperienza del non sapere, interruzione d'una linea altrimenti piatta in cui la vita irrompe nella sua ambiguità e sa rompere le maglie dello spettacolo confezionato e consolatorio, che - per quanto esaltante possa essere – rimane sempre tanto in ritardo (per non dire: sempre passato) rispetto al nostro agire “reale”.

Apparenze al riparo da nulla

2009-11-11T00:09:00.003+01:00

Afferrato da quel titolo – Al riparo di nulla – mi accostai alle pagine e feci per aprire, sorprendendomi in tal modo nello scoprire d'aver davanti a me un volume completamente stampato a testa in giù.

Pensai allora di render un servizio utile e parzialmente prezioso al personale consegnando il libro fuor di norma alla prima felpa rossa impiegata in libreria.

Lo feci e quella mi ringraziò con immediatezza: "Grazie, sarà stampato male, lo restituiremo quanto prima all'editore! Ma, attenzione, forse è solo un problema di sovra-copertina! "

Così in effetti era, e io mi ricredetti riguardo l'eccezionalità d'aver tra le mani e di poter legger Al riparo di nulla.

The Fugs - Nothing

2009-11-09T12:37:00.002+01:00

La direzione

2009-10-27T21:08:00.003+01:00

Nella giungla di frecce che popola il cammino, La direzione (quale delle tante?) ti convoca per un colloquio.

Resta il dubbio se sia tu a sceglierla o lei a scegliere te.

Una volta legato ad essa, la direzione inizia a correre e ti incita a seguirla. Poi la solita corsa. Il solito bagno di sudore. Essa farà di tutto per farti perdere le sue tracce e tu, nel dubbio che la strada che hai imboccato non sia quella giusta, cercherai in ogni segno una traccia del suo passaggio.

La direzione declina presto ogni responsabilità. Riguardo le speranze e le occasioni perse per strada, mentre si soggiornava su questa terra incustodita, non ne vuole a che sapere.

La direzione declina, invecchia, canuta si logora e si ingobbisce.

La direzione a volte cambia. Faccia o senso (di marcia?).

Più spesso la direzione si smarrisce. Si sgualcisce. Si sfinisce.

E ad un certo punto anche la direzione decide di spostare altrove la sua stessa direzione.

Una di queste code

2009-10-13T18:19:00.002+02:00

Procedendo in fila o cedendo ad essa.

...d'una coda nera e assai borghese...ben coperti, ben equipaggiati.

Entrata laterale dell'Hotel de Ville

Una domenica di sole invernale esige un cerimoniale da non trascurare.

Solo chi è candido, chi è di spirito non corrotto, chi è bambino ancora, può stare al di là d'ogni barriera, non legarsi alle catene dell'attesa.

Solo chi non ha pacificato il suo sguardo può vivere ignaro d'ogni margine e d'ogni ostacolo che leggi del quieto e castrante vivere sociale vanno costruendo per raddrizzar le storture e riportarci su quella linea di cui non si comprende bene chi sia stata l'anima tracciante.

Dopo Magritte?

2009-10-12T11:32:00.001+02:00

...Questo non è quel che vi pare
e
quel che vi pare non è...

Ci sveglieremo mai?

2009-10-09T21:51:00.003+02:00

Cercasi musa (con) appassionata mente.

Tu mi turbi e le strade del Signore sono finite. Dolci violenze verbali riconvocando alla nostra memoria un Troisi reincarnato, in tutta la sua amabile afasia da discorso interiore inesprimibile a parole umane.

S-formiamo parole di senso incompiuto, in battaglia con le truppe del “non so se ci siamo capiti”, quelli ancora impigliati nella ragione e impiegati al servizio – alle di-pendenze - del senso mancante e mancato delle cose.

Un minestrone di La Repubblica come pasto post-cena, ri-tagliabile, s-componibile, da ri-s-comporre a caso.

Una combinazione delle mille qui s'arresta:

In cielo devono aver finito il rum.

L'ora del “nulla sarà più come prima” raddoppia la solitudine della mia vita.

Trovare lavoro senza panchina.

Noi regaliamo proprio [giochi d'abilità per disabili]

I nostri sguardi compensano (al)le nostre s-viste.

Condividiamo il nostro calice alcolico e facciamone imperituro e sprovveduto uso. Non limitiamoci non imitiamo chi non vuole imitare.

Ripetiamoci se così vuole il copione mai scritto. Ri-facciamoci. Del tempo disperso. Facciamo uso di connessioni proibite, di concessioni private. Restiamo ancora qui, neanche il silenzio saprà portarci via.

Mal andanti ed eversivi più che viandanti compulsivi Grandi comunicatori dei più traballanti dei momenti. Esitanti decisamente indecisi su che cosa dubitare. Menti criminali che per eccesso di lucidità hanno ucciso la verità e i suoi servitori.

Andiamo allora, che il circo ci aspetta. Ci spetta di diritto così combinati. Domatori o domati, donatori di certo, ognuno imbevuto del suo sorriso, lieto spettacolo per ogni compagno di viaggio.

C'è una iena e c'è un pavone. Troppo ardito chieder anche un leone. È uno zoo per topi. Da catturare con fiori di ferro e colla invisibile. È un parco per volatili a due zampe e non ancora identificati.

Andiamo. Andiamo subito, subito dopo, a poco a poco. Finiamo in un triplice acquario con un sagittario a vigilar dall'alto e con un solo pesce sprovvisto d'ascendente e ben poco competente.

Andiamo dove non siamo portati. A ballare e a cantare. Con l'autonomia impacciata di chi s'accorge troppo di sé stesso. Conduciamoci a occhi chiusi, la maggior dimestichezza si conquista nel proceder a tentoni. Lì, dove c'è solo uno spiraglio, infiliamoci. Non passiamo dall'ingresso, è invisibile alle nostre traiettorie, quel che non si presenta come possibilità di trasgressione delle barriere.

Scardiniamo questi giorni senza accenti, prodigandoci a trovar da noi le situazioni in cui la vita stessa, beffarda e curiosa giocatrice, verrà esclamando d'averci infine trovato, noi che ci affaccendiamo a custodire a lungo termine i nostri in-desiderabili desideri.

Andremo lì adesso, cercando l'anima con l'animo giusto. Al centro d'un palco vuoto, i pensieri in vacanza e la pelle a contattar il mondo. Un platea affollata di fantasmi. Qualche nube, qualche gatto, quel giaciglio intorno ad un cerchio ed uno ancor più grande. Una culla un po' più in là. L'opportunità d'un tele-trasporto, così vicini da saperci spingere a distanza e da quel punto abbracciarci ancora più forte. La luna è qui con noi, lo spazio è come sappiamo figurarcelo.

Tutto il tempo che ci vuole

2009-10-05T00:11:00.005+02:00

E se imparassimo ad andare sino in fondo, a fondarci su un nuovo inizio.

Vediamo se è affar nostro sapere da dove partire, o se è per merito altrui che bisogna continuare a patire.

Vediamo se è tempo di far finta d'occuparsi di qualcosa, dimenticando gli specchi e facendoli infrangere una volta per tutti, così da non occuparsi ostinatamente e senza fine del riflettere e del riflettersi

...ma no, non siamo sulla stessa lunghezza d'onda, nemmeno sulla stessa barca. non abbiamo più maiuscole da spendere, nè energie da spremere per confezionare un prodotto grazioso e ben educato...

Il fuso orario ha provocato danni irreparabili alla nostra intesa.

Che cosa ne hai fatto del nostro tempo, come ci si è spinti sino all'aver fatto il nostro tempo.???

Ma, si sa, tutto il tempo che ci vuole è tutto quello che ci manca.

E s'è fatta ora.

Di sfilarsi dalla più ordinata marcia del senso, tagliare il filo del discorso con affilato stratagemma e dunque pro-cedere per gemmazione progressiva di sonorità tra loro familiari.

Cedere il discorso a chi sa continuarlo.

A chi non subisce pena nell'ignorarlo.

A chi potrebbe da ora cominciare ad amarlo.

Alter alter ego

2009-10-01T22:42:00.000+02:00

Una dopo l'altra mille parole, di qua e poi di là, un alter ego dopo l'altro, coprendo distanze che da spaziali si fanno mentali e viceversa.

Ti svegli prima di quanto credessi e già i piani sono cambiati.

Ma poi col passare delle ore attraversi lo stadio del consigliere di buoni colpi tennistici, quello dello scrittore alle prese con tema su committenza (la famiglia!), quello dell'attento confidente di sciagurate vicende amorose d'amico in breve sosta romana, quello di fratello alle prese con una doverosa pulizia della casa, quello di apprendista fotografo di momenti meno che vuoti, quello di flaneur fuori tempo – ho visto Umberto D dipinto sul legno di una vecchia porta, a metà della scalinata di via de' Ciancaleoni - , quello di spettatore attento e sbalordito di come un film possa giocare con estrema sottigliezza sulla soglia vero/falso, quello di bevitore notturno in pub irlandese con violinista celtico, nuovi compagni e lingue straniere, quello di pedone affaticato alle prese con latitanti linee notturne, quello infine e soprattutto di virtuale dialogante con anima scoperta come affine e vicina...

Una ragione

2009-09-28T22:10:00.002+02:00

Farsene una ragione.

Una ragione nuova o di seconda mano.

Truccata.

Di quelle sicure di se stesse ed immuni alle incertezze e alle debolezze delle passioni.

Una ragione che sappia dove vuole andare.

Dalle spalle larghe e lo sguardo fiero e alto.

Una ragione che non voglia mai fermarsi prima di conoscer il perché delle cose.

Una ragione che, guardandosi indietro, capisca che è stato detto tutto quel che si poteva dire e che questa forse è una buona ragione per non averne più alcuna, di ragione.

Sotto come sopra

2009-09-24T21:49:00.002+02:00

Qui siamo lì, sotto come sopra,

di comune accordo con nessuno.

Legittimati a non chieder legittimazione alcuna.

Con la garanzia di esser sprovvisti di qualunque garante.

Spariamo a vista.

Se qualcuno ci nota già non ci siamo più.

Spazziamo via chi pensa d'averci capito.

Lasciarsi (volare via) è forse volersi ancora (vicini quanto non si riesce più ad essere).

E se non c'è un piano di studio o un piano di lotta forse è perché così vuole il piano di vita.

E se hai un criterio fondato su cui poggiarti, è di certo quello dei naufraghi.

E se pensi di non farcela è perché ancora non hai deciso di rinunciare.

È bene che ve la diate a gambe, fan o fanatici, farneticanti appassiti appassionati ai propri personali interessi, quelli dal voltafaccia facile.

Correte adesso prima che doviate accorrere alla vostra umana catastrofe.

E stai attento di là. Se allenti la presa è perché pensi di avercela fatta. Ad aver qualcosa da prendere.

Poi l'afferri e la chiami poesia?!?

E si, poiché c'è e non si vede. E dove si vede, forse è lì che è scomparsa...

Curiosità a orologeria

2009-09-22T19:41:00.000+02:00

..curiosità a orologeria,

pericolosa tentazione di chi non si quieta e piuttosto insiste a voler vedere e toccare,

tralasciando ogni mortiicante prudenza per lanciarsi

a perdifiato

verso la propria preda...

L'emozione che cercavi non è più qui

2009-09-21T00:22:00.001+02:00

Comeee, non ho capito?!

Aaah, non viene....

..Attese appannate, vie appianate, difese deragliate, pretese annacquate...

e poi...

L'emozione che cercavi non è più qui.

Ci sono numerose ragioni che potrebbero aver portato a questo, come ad esempio il fatto di non esistere più o di essersi trasferiti altrove...

Per aiutarti a trovare la via che ti riconduca verso di lei, ti consiglio:

di consultare la mappa del sito in cui ti trovi per scegliere la direzione giusta;

oppure

di cercare altrove

oppure

di tornare a casa.

Dici che mi sto ripe(n)tendo?

2009-09-17T14:26:00.002+02:00

DICI CHE MI STO RIPETENDO?

Asfaltare

2009-09-14T21:27:00.003+02:00

Ma dimmi,
pensi che se imparassimo a passare sopra le strisce,
un giorno
riusciremo anche a passare sopra ai corpi
???

L'interruttore

2009-09-13T15:55:00.001+02:00

L'interruttore migliore, il dirottatore d'attenzione, il blob umano.
Infilati nei meccanismi dell'eterno flusso e fai inciampare quella pazza corsa senza fine...
Facciamoci disturbare, che forse ti accorgi di vivere proprio durante le interruzioni...

L'anima di chi suona

2009-09-09T14:44:00.002+02:00

...
quel che conta
non si vede
non si misura
non si calcola
non si valuta
...
quel che conta
forse
non c'è
(ancora)
...

Il tramonto è uno stato mentale

2009-09-08T19:07:00.001+02:00

Il tramonto è uno stato mentale

è una presa di coscienza

giornaliera

quotidiana

persistente

insistente

ossessiva

del (tempo del) passaggio

del tra-passo

verso quello che non sarai più

Disperso nell'ambiente

2009-09-01T13:36:00.003+02:00

Sam disperde parole nell'ambiente, così lontano ancora da quell'orizzonte equilibrato che corrisponde alla piena ecologia della mente.

Sa dunque di inquinare poiché, nel suo caso e nel suo ruolo, dalla sua postazione in logoro cassonetto – oramai investito del ruolo di re dei rifiut(at)i, trattasi certamente di versi non rinnovabili né riciclabili.

Sam è inquinante. Contamina chi tocca con lo sguardo, chi raggiunge con il cuore. O così pensava potesse essere.

Privo dei giusti accorgimenti, è tuttavia a sua volta ad alto rischio di contagio, riguardo svariate tra le patologie derivanti da sommovimenti cataclismi smottamenti, emotivi e sensitivi, caratteriali e contingenziali.

Sam, usa(to) e getta(to), è disperso, oltre che già da tempo dispersivo ed ora anche prestante claudicante parodia del disperato. Mai gradevole, di certo degradato, non più bio-degradabile.

Alla porta

2009-08-28T00:59:00.005+02:00

...Mettiamoci alla porta, prima che qualcuno o qualcosa lo faccia di sua iniziativa e a nostro discapito.

Pre-vediamo, o meglio pre-veniamo.

Addoloriamoci prima che il fatto si compia.

Anticipiamo la sofferenza sgambettandola proprio in quello che è la sua arma più crudele e teatrale: l'effetto sorpresa.

Disponiamoci già lì, in attesa che ci vengano a dire che siamo stati parte interessata di un delitto di cui la vittima siamo noi stessi.

Optiamo per delusioni preventive.

Prendiamo i nostri abbagli e i nostri accorgimenti affinché nulla vada come progettato.

Dove sarebbe altrimenti il piacere della vita che ti scotta, sconvolgendo e sovvertendo la serenità dell'ordinato e ordinario calcolo statistico delle probabilità?

Divieto d'accesso

2009-08-16T22:13:00.004+02:00

Dove pensi d'entrare?!?

Qui, se non hai le credenziali, non hai modo d'avanzare!

Il mondo ha ancora i suoi circoli esclusivi, i suoi meccanismi di selezione, i suoi agenti che elargiscono, dall'alto e con sottaciuta parzialità, privilegi e colpi bassi.

Diciamo di calcare la stessa terra, ma poi non abbiamo la libertà delle pari opportunità.

I separatismi e le classificazioni prevalgono ancora sull'omogeneità e la complementarietà delle direzioni.

La sicurezza impone illusorie barriere, la clandestinità diventa reato, il passaggio in uno spazio-tempo torna delimitato regolamentato iper-controllato.

A sottoscrizione o ad inviti, a numero chiuso, l'accesso è una lama che taglia fuori chi non fa parte del giro, che non partecipa, chi non sa, non può, non vuole partecipare.

Assunzioni

2009-08-15T20:56:00.002+02:00

E in tempo di crisi,

nessuno protesta per questa assunzione in cielo di Maria,

con il ruolo di Madonna

con contratto a tempo non solo indeterminato

ma presumibilmente eterno?

E la testa dov'è?

2009-08-10T22:20:00.001+02:00

Manca solo la testa.
Come se non fosse sempre così...

In ogni posto, a questa ora

2009-08-08T10:57:00.004+02:00

Siamo in disordine e procediamo per prove successive, per svolte pericolose verso curve non segnalate...

Non avremmo dovuto, non avremmo potuto...ma sì, diamoci il permesso, mettiamoci in mostra, esponiamoci ad ulteriori rischi.
Siamo come beviamo, vorremmo essere come sorridiamo.
Non aspettiamo ma sempre andiamo.
Pronti al brindisi, alla memoria di chi non c'è mai stato e di chi solo ora si è accomiatato.
Urliamo in alto come lupi, miriamo tanto lontano da non aver voglia di identificare il nostro desiderio.

Accomodati ed onora il tuo ruolo. Serviti. Servimi. In lungo e in largo, dove non c'è nessuno e dove sei tu nessuno.
In alto, appeso, pronto ad essere essiccato e poi degustato.
Qui, lì, dove puoi intravedere chi non si ricorda e chi vuole dimenticare.

E poi dove non sei mai stato, ovvero in ogni posto, a questa ora...

Sacrifici

2009-08-06T13:35:00.001+02:00

Allenamenti per inadempienti

2009-08-01T21:19:00.001+02:00

Pratiche quotidiane d'allenamento. D'allentamento. Di lento cedimento.

Esercizio fisico in quantità minima ed essenziale per gli scontenti e i delusi, gli annoiati e gli sconsolati.

Per quelli con le ali spezzate e quelli con le quotazioni deprezzate.

Per i non corrisposti e gli indisposti. Per chi s'aspettava quello che non poteva mai arrivare.

Per i dimissionari e i sopraffatti.

Per gli estraniati e per le anime alla deriva.

Per quelli che restano a guardare e per quelli che non vedono l'ora di fuggire.

Allargar le braccia

Alzar le spalle

Levare gli occhi al cielo

Piegarsi in due

Spezzarsi il cuore

Scuotere il capo

Sbuffare (soffiare aria lentamente fuori dalla bocca)

Sospirare

Aggrottare le sopracciglia

Mordersi le labbra

Parentesi

2009-07-30T23:11:00.003+02:00

Sam ha capito d'esser stato solo una parentesi.

Di quelle che forse non incidono minimamente sul senso del discorso.

Di quelle ampiamente tralasciabili una volta che diventa necessario lasciar spazio al corpo centrale del testo.

Di quelle che si possono facilmente eliminare, allorquando se ne constata l'eccedenza e la non corrispondenza con tutto il resto.

Sam ha capito d'esser stato una divagazione, di quelle che alleggeriscono per un tempo già stimato limitato le proprie faccende vitali, permettendo d'immettersi in mondi diversi: la favola, il sogno, la vacanza dal pensiero terreno.

Sam ha capito d'esser stato solo una digressione, di quelle che a volte affascinano il lettore - instradandolo verso opportunità altre rispetto a ciò che la narrazione aveva fino ad allora svelato o facendolo affondare fino al più dettagliato anfratto di ciò che si va analizzando – ma che poi finiscono solo per dis-trarre dalla propria progettata via d'uscita dall'instabilità.

Sam ha capito d'esser stato una nota a margine, di quelle che ti segnalano l'esistenza di un'altra vita possibile, di quelle che ti stimolano ad una ricerca più minuziosa degli ingredienti in campo, ma che poi il più delle volte è preferibile ignorare, per non crearsi un ulteriore impaccio sul cammino rapido che porta ad una fine serena del libro o della vita.

Divieto di sosta e fermata

2009-07-26T20:25:00.003+02:00

Una battaglia si compie giornalmente.
Tra l' autoritario emblema della frenesia metropolitana, di quella logorante fretta che porta all'accelerazione costante delle proprie azioni, concorrendo nello stesso tempo ad un accorciarsi inevitabile delle aspettative vitali, e l'invisibile baluardo della lentezza, scelta necessaria e consapevole d'una de-crescita alla portata di tutti coloro che corteggiano lo spazio della contemplazione, il momento della riflessione.

È davanti tale segnale che l'uomo sembra farsi definitivamente macchina ed ingranaggio nelle mani del più pericoloso efficientismo, timoroso che un ritardo o un intoppo di troppo possano negargli l'accesso al più dorato dei parcheggi.

Ma poi, partigiani dell'uno o dell'altro atteggiamento, per tutti l'unica pausa certa arriva alla fine.
E lì la multa da pagare è salata.
Si perde la vita e non c'è possibilità alcuna di ricorso o di rimborso.

Dare la precedenza

2009-07-20T21:38:00.001+02:00

Dare la precedenza.

A chi? A che cosa? A te stesso o al mondo che ti circonda? A chi ti consiglia o a chi ti scompiglia?

Da quale lato voltarti prima di iniziare?

A chi tocca adesso?

L'intramontabile ed aggrovigliato dibattito su quali possano essere le gerarchie e le priorità guida la sclerotizzata meccanica dei nostri passi e delle nostre scelte.

Il rischio dell'assolutismo ed il gelo del misurato relativismo.

Dal “È tanto importante che mi son dimenticato di farlo fino al “Non me ne sono mai accorto” il passo è breve e la punizione implacabile.

Vince l'utile, vince il soldo, vince il sentimento, vince il più alto gradimento?

Tra legami e rinunce tu ti fissi un traguardo e tiri dritto. Oppure saltelli da un punto all'altro e giochi con l'ascensore dell'intensità.

Facile e diabolico il gioco dell'insoddisfatto e patologico penitente, colui che fa della certezza d'essere sempre lontano da quel che davvero conta il suo constatare quotidiano.

Sorridente chi invece non pensa all'orizzonte e si ferma ad osservare non molto oltre la sua fronte.

Ma attenzione, a farsi sempre precedere si finisce col recedere.

Accovacciandosi nella più confortante delle file si abbandona il senso dell'orientamento, ci si lascia definitivamente a testa bassa e ci mette in processione...

Nella rete

2009-07-04T22:17:00.002+02:00

A metà dei giorni, maestro intrattenitore che poco si adatta alla necessaria perdita di serietà che la situazione richiede...la rete in cui si cade è quella del sorriso permantente...